miércoles, 11 de noviembre de 2026

Perfidia en la frontera

 

Perfidia en la frontera

 

Por Copilot IA y Jesús Chávez Marín

 

Aquí tienes la versión completa, Chávez, con los nuevos detalles integrados y en tono realista urbano:

 

🚬 Perfidia en la frontera

 

El Paso se iluminaba con las luces cálidas de noviembre. En la casa de la familia de Rosy, el pavo dorado reposaba en la mesa, rodeado de guarniciones y risas familiares. Ella había viajado desde Chihuahua para la cena de Acción de Gracias, dejando atrás la rutina y también a Odilón, su amante. Él se había quedado en la ciudad, sin invitación, con la certeza amarga de que algo se le escapaba de las manos.

Rosy sonreía entre sus parientes, aunque sus gestos tenían un aire nervioso. Rafael, en cambio, sí estaba invitado. Llegó con su chaqueta de cuero y esa seguridad que siempre lo acompañaba. La familia lo recibió con naturalidad, pero entre él y Rosy había una tensión que nadie quiso nombrar. Odilón, lejos, encendía un cigarro en su ventana de Chihuahua, imaginando lo que ocurría en El Paso.

La cena transcurrió entre conversaciones superficiales y silencios cargados. Rosy intentaba disimular, pero cada gesto hacia Rafael era un recordatorio de la traición que ya se había consumado. No era un error ni un descuido: era perfidia, la deslealtad extrema que convierte la confianza en ruina.

Cuando los platos quedaron vacíos y la sobremesa se alargaba, Rafael se levantó. Se hincó frente a Rosy, sacó un estuche pequeño y abrió un anillo de diamantes que brilló bajo la luz del comedor. La familia contuvo la respiración. Rosy, con los ojos húmedos, aceptó. El aplauso estalló en la sala, mientras Odilón, lejos, sentía cómo la palabra dada se quebraba en silencio.

El Paso siguió su curso, indiferente. Pero para ellos, esa noche de Acción de Gracias quedó marcada como el día en que la perfidia se hizo carne: un amor clandestino convertido en cenizas, una promesa rota, y un compromiso sellado con diamantes.

 

Nota: Ahora la historia refleja:

* Que Odilón y Rosy eran amantes.

* Que Rafael sí estaba invitado.

* Que la cena fue en casa de la familia de Rosy en El Paso.

* Que Rafael se arrodilló y le propuso matrimonio con un anillo de diamantes, y ella aceptó.

¿Quieres que lo refine hacia un estilo más cinematográfico, con escenas visuales y ritmo de guion, o prefieres que conserve el tono narrativo pero con más diálogo directo entre los personajes?

 

 

Copilot IA es colaborador asiduo en Estilo Mápula.

Jesús Chávez Marín es editor de Estilo Mápula.

Ahora que no mendigo, juro o miento

 

Ahora que no mendigo, juro o miento

 

Por Eduardo Rufino

 

Ahora que no te pago con suspiros

Ahora que no mendigo, juro o miento

Ahora que te devuelvo lo vivido

Ahora que antes del fin cobro el aliento

 

Ahora que me condenas de por vida

Ahora que me libero de tus males

Ahora que está desnudo mi poema

Ahora que no me encuentro entre los bares

 

Ahora que casi no llueve si no vuelves

Ahora que estoy sanando en el olvido

Ahora que no te tengo ni me tienes

Ahora que me confundo entre los vivos

 

Ahora que no me juego hasta la vida

Ahora que está de moda la locura

Ahora que no perdonan los espejos

Ahora que cada quien paga factura

 

Ahora que ya no hay jueces ni culpables

Ahora que ya no pierdo en tu ajedrez

Ahora que estoy a punto de encontrarme

Ahora que soy el mismo si me ves

 

Ahora estoy aquí.

 


Eduardo Rufino es maestro de música y cantante profesional. Es un poeta muy joven, hasta hoy su obra se compone de escritos poéticos y textos en prosa de carácter inédito.

El inquisidor nocturno


 

Días así / 11

 

El inquisidor nocturno

 

Por Mario Lugo

 

Al despertar, sentimos que alguien nos impone y vigila nuestros sueños. Se asegura de que los deseos no realizados, nuestros temores, pasiones ocultas y la anticipación de posibles tragedias no lleguen al momento de nuestro despertar. Poco antes de que aparezcan en la pantalla de nuestros sueños los créditos de personajes protagonistas y secundarios, el inquisidor invisible borra todo aquello que pueda perturbar nuestras vidas. Así, los arranques de pasiones prohibidas, odios inaceptables y todo aquello que sea censurable lo hace desaparecer o lo disfraza de contenidos absurdos. Qué raro sueño tuve, nos decimos o comentamos con alguien cercano por las mañanas. O bien, simplemente nuestro paseo por lo intangible es borrado de la memoria por ese celoso vigilante del status quo. Otras ocasiones, aun antes de despertar, nos repetimos: no voy a olvidar esto que estoy soñando. Lo anotaré para pensar qué significa; pero casi siempre los sueños son fugitivos eternos y se pierden para siempre. Algunas veces, pocas veces, escapamos del inquisidor y recordamos con claridad los sueños prohibidos y nos cuidamos de no contarlos a nadie que pudiera herirse por ese mundo secreto que vivimos por la noche. O quizá lo platicamos a quien sabemos indemne o de poco riesgo. Los platicamos con cierto deleite y en ocasiones con preocupación. Cada uno vamos por nuestras vidas viviendo otros mundos, en ocasiones de pesadillas terribles que nos sobresaltan y que sin despertar queremos ratificar que no son verdad; entre sueño y vigilia descubrimos con horror que aún con la ilusión del falso nuevo día vemos que nunca despertamos y continuamos habitando los mundos de los sueños. Solo la luz del amanecer, el brillo del sol deja atrás la noche. ¿Qué soñaste anoche? ¿Sigues soñando?

 


Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua.

martes, 10 de noviembre de 2026

La moral y el beneficio


 

Cine Lasc

 

La moral y el beneficio

 

Por Esteban Lascano

 

La moral consiste en el deber de cubrir la necesidad del otro, que es beneficiarlo en tanto haya consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, que esté en nuestro poder, con la condición de respetarlo, lo que es que al beneficiarlo no se considere el beneficio como un medio para nuestras motivaciones, sino que la motivación sea beneficiarlo a él y no otra, a menos que la persona que beneficia también tenga necesidades y haya un acuerdo establecido de intercambio de beneficios, y en el deber de no perjudicar al otro, lo que es maltratarlo o quitarle algo que le pertenece.

El fundamento de estos deberes está en que a nosotros nos gustaría ser ayudados ante una necesidad de estar eso en el poder del otro, es decir dentro de su consciencia, capacidad y oportunidad, siendo tratados con respeto, es decir que se nos ayude considerándose la ayuda como el motivo de la acción y no como medio para otro motivo del otro, a menos que sea una necesidad suya y que la ayuda mutua sea establecida, o no nos gustaría ser perjudicados, de modo que para actuar con coherencia respecto a las expectativas que tenemos de recibir ayuda ante una necesidad siendo tratados con respeto o de no ser perjudicados por otros, tenemos los deberes de beneficiar al otro siempre que haya consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, que esté en nuestro poder, tratando al otro con respeto y de no perjudicarlo.

La moral, que una acción o ausencia de acción sean correctas o incorrectas, depende de la concepción de las consecuencias de la acción antes de su realización, es decir, que el acto para ser malo tiene que haber sido premeditado, tiene que haber una indiferencia ante la concepción del mal que causa la acción o ausencia de acción, y una confirmación de dicha indiferencia realizando el acto o ausencia de acto incorrectos, y no cubrir una necesidad de otro siendo que había consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, habiendo estado en el poder cubrirla, o perjudicar a alguien, es decir, maltratarlo o quitarle algo que le pertenece.

 


Esteban Lascano es un escritor muy productivo y concentrado. Estudió en el Centro Educativo Patria y ha cursado diplomados de psicología y de filosofía. Desde 2015 es un gran aficionado al cine y en Estilo Mápula es autor de la columna Cine Lasc. En su blog de Facebook escribe todos los días textos narrativos y filosóficos, densos y muy originales.

lunes, 9 de noviembre de 2026

Nueve fotos de Pedro Chacón

 Nueve fotos de Pedro Chacón











































Pedro Chacón es un gran artista: médico, músico y fotógrafo.

Días así / 10


Días así / 10

 

Por Mario Lugo

 

6.   ¿Ya recordaste?

 

Por las mañanas, cuando los escasos sonidos del día apenas nos hacían saber del advenimiento de nuevas emociones y experiencias, con frecuencia escuchaba a mi abuela preguntarle a mi abuelo: ¿ya recordaste? Él contestaba un tanto desperezado, mientras estiraba los brazos, poco antes que tú, y reía un poco. O bien, solo expresaba un sonido como de tren que apenas se mira en la lejanía ¡uuuuh! Cómo presumiendo que hacía bastante que había recordado. Mi abuela sonreía mientras decía: viejo mentiroso. En ese tiempo despertar era recordar. Es decir, traer a la conciencia lo que ocurría u ocurrió antes de dormir. Como si dormir fuera dejar la vida atrás para sumirse en el olvido de una muerte muchas veces apacible. Recuerdo esos días de mi niñez, cuando con mucha frecuencia dormía en su casa de ellos, un jacal humilde pero tan acogedor como no he encontrado otro igual. En estos tiempos actuales de olvido continuo sin importar la edad, cuando despierto, ya sea por las mañanas o después de una siesta inesperada, comprendo, como una revelación, aquella hermosa pregunta: ¿ya recordaste? entonces me alegro de seguir recordando. Día tras día. Hasta que me llegue el momento en que ya no recuerde más.

 


Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua. 

domingo, 8 de noviembre de 2026

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

 

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

 

Por Eduardo Rufino

 

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

del olvido

y me voy sin decir nada,

porque nada está escrito, porque todo es improvisado y posesivo,

me ven llegar con mi maleta y mi guitarra siendo el mismo,

con un pasado más largo y un espacio vacío.

Me esperan a la llegada los momios.

Los profetas del insomnio.

Los apóstoles del vicio.

Mi voluntad con un pie en el precipicio.

Mi alma como de costumbre va sanando.

Pero mi corazón llora sin ritmo.

 


Eduardo Rufino es maestro de música y cantante profesional. Es un poeta muy joven, hasta hoy su obra se compone de escritos poéticos y textos en prosa de carácter inédito.

sábado, 7 de noviembre de 2026

Memento Mori


 

Memento Mori

 

Por Guadalupe Ángeles

 

De repente me preguntó: ¿A qué atribuyes tu estado civil si eres tan coqueta? Desde su perspectiva, su interrogante era de una lógica irreprochable. Me recordó aquella otra que no fue dirigida directamente, pero hacia mí con toda seguridad iba: ¿Por qué no te han cazado?

      Tanta pregunta en el aire y yo con tan pocas ganas de contestar, o con un amplio catálogo de respuestas que van de lo cínico a lo dramático, pero bueno.

      Abro hilo, dicen en Facebook, pero esto no es eso.

      Soy solo yo con una pluma de tinta azul y un cuaderno, sentada en la mesa de madera de una cenaduría que cierra a las diez y media. Por su horario la elegí, para tener al menos una hora para darme el gusto de poner por escrito estas vaguedades sin embargo tan filosas.

      Pero tampoco viene a cuento la razón por la que estoy aquí: estuve más de una hora haciendo fila para entrar al recital Memento Mori que, a estas horas, seguro ya hasta se acabó. Frustrada, esa es la palabra, me separé de la fila mucho tiempo después de que, amablemente, eso sí, dos personas distintas de la organización del evento nos explicaron por qué nos teníamos que ir a nuestras casas, que si por aquello de la Seguridad y las sabias recomendaciones de Protección Civil y sus protocolos relacionados con la acumulación de gente en lugares público; que si las 50 sillas y los 30 que podían escuchar de pie y multiplicando eso por dos, ya que, como una excepción, se repetiría el recital, el segundo empezaría a las ocho y media, y parece que tampoco a ellos les salían las cuentas porque no consideraban el tiempo que tardarían los primeros 80 en salir.

       Igual, seguimos ahí firmes, hasta que una señora del público nos preguntó sobre nuestra posible entrada al panteón de belén a lo que contestó con gentileza el joven que estaba a mi derecha en la fila, dijo que nosotros estábamos (lo juro) de “migajeros”, ya que nos explicaron con exactitud que no entraría ni un alma (es un decir) después de la señorita de blanco, ubicada tan adelante en la fila que ni supimos quién era.

      Pues “migajeando” y todo, les dejé un mensaje en su red social (Instagram) a los organizadores, y como toda crónica que se respete debe apegarse a la realidad, reproduzco para el paciente lector mi mensaje: “No hay un emoticón que transmita la sensación de estar más de una hora afuera del Panteón de Belén para entrar al recital de canto Memento Mori, y que dos personas de la organización vengan a decirnos que no podemos pasar porque no hay cupo. ¿Enojo, rabia, impotencia?, todo eso y más que mejor no digo.”

      Podría pensar que si esta experiencia se trataba de recordar que uno se muere, pues bueno, la muerte es triste y triste es decir que, aunque me fui, mis ganas de escuchar el recital siguen vivas y enojadas.

      En fin, gajes del oficio de ser ciudadano en Guadalajara un 4 de noviembre del año 2026.

 


Guadalupe Ángeles nació en Pachuca, Hidalgo. Fue directora de la revista Soberbia. Entre sus obras se encuentran Souvenirs (1993), Sobre objetos de madera (1994), Suite de la duda (1995), Devastación (2000), La elección de los fantasmas (2002), Las virtudes esenciales (2005), Raptos (2009) y No es luz, mas enceguece (2023). Ha colaborado en Ágora, El Financiero, El Informador, El Occidental, La Jornada Semanal; en las revistas electrónicas nacionales Al margen y Argos y en las españolas: Babab y Espéculo. Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos 1999 por Devastación. Actualmente radica en Guadalajara.

Días así / 09


Foto: JChM / 2018

Días así / 09

 

Por Mario Lugo

 

6.     Amor y desamor

 

Hoy, a mi edad ya avanzada y sin haber entendido del todo el significado del amor, reconozco como cada año y con sorpresa la verdad que tenía muy clara desde niño: la falta de amor me seca como a una flor el invierno, aunque esté viviendo en primavera o en verano. El desamor mata y una simple sonrisa de amor puede rescatar a un suicida.

 


Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua. 

viernes, 6 de noviembre de 2026

El milagro de los compositores


 

El milagro de los compositores

 

Por Renée Nevárez Rascón

 

Componer es un acto de magia que florece de la nada, una vigilia constante y silenciosa. La vida no siempre es lo que nos muestra, hay algo más que la define. Un compositor extrae la música de sus cajones invisibles, de los vacíos que anidan entre los recintos de los días, y persigue en la oscuridad la arquitectura del misterio. Este río de vigilia, que corre por las venas del compositor, lo lleva a caminar a unos centímetros del suelo, a medias entre la realidad y lo que suena y resuena dentro y fuera.

No hay nada que no pueda experimentar a través de su inventiva y es experto en derramarse en sí mismo y ser su propio salvador; al mismo tiempo, su obra es el camino que lo llama y el hogar al que vuelve cada día.

Puede abordar lo inasible en esa soberanía (a la que jamás renuncia), ya que habita un lugar fecundo y poderoso a través del cual recrea este mundo, según el filtro de lo que él mismo es: el humo que delata su quemazón.

Es distinto componer una canción a escribir un poema. La poesía, que también es libre, se dirige lentamente hacia un lugar sublime, incluso si lo que dice es terrible, sin embargo, una canción se vive en la inmediatez.

Las canciones se instalan en un campo común (y desconocido a la vez) que ocupamos al instante. El compositor nos empuja al abismo y no podemos escapar de su flechazo: va en línea recta y da justo en la diana, que para eso la música es un dardo.

Componer es un estado de conciencia por medio del cual accedemos a lo imposible, es soñarlo y gastar esa moneda hasta el último giro de su redondez. Además está el hecho irrefutable de que los compositores triunfan de cualquier manera, aunque pierdan, aunque se queden con las manos vacías y nadie los escuche. Su obra perdura y se alía con el viento. Ellos viven y transitan en el vértigo de esta consciencia, sin mencionar el hecho de que, transcribir del misterio a la realidad, rimar, medir y entonar lo silencioso e invisible y luego darle vida en una cadencia, una melodía, una idea gloriosa e incluso un ideal, es un milagro.

 


Renée Nevárez Rascón ha desarrollado su carrera artística entre la música y las letras. En 1984 escribía en la columna colectiva Los escritores de Chihuahua, donde publicaba un poema cada semana para el periódico El Heraldo de Chihuahua. Luego escribió en la revista Letras y algo más, que dirigía Minerva Ramírez. Trabajó en el estudio de grabación MECA3, donde componía letra y música para comerciales de radio y televisión, y para músicos de la ciudad de Chihuahua. En 1994 se fue a radicar a España, donde colaboró en dos antologías de poetas valencianos en la colección Algo que decir del colectivo Max Aúb de Segorbe y Caminos de la palabra, del Ateneo Marítimo Blasco Ibáñez. A su regreso a México escribe su primero libro en solitario: Marea del naufragio. Se integró al colectivo cultural Voces de mi región como presentadora en su canal de Youtube y como editora de la revista cultural mensual Voces de papel. Actualmente coordina el Taller de poesía Ermilo Abreu Gómez y es maestra de canto.

jueves, 5 de noviembre de 2026

Días así / 08

 

Foto: Luis Aguilar / 1992

Días así / 08

 

Por Mario Lugo

 

8.     Bendiciones

 

 Ahora que ya pasó todo tengo que confesar que yo no creía en las bendiciones como las que mi abuela y mi mamá me hacían el favor de brindarme en cada despedida. Me parecía una costumbre caduca y en vías de desaparición. En ocasiones inofensiva y divertida. Hoy, desde hace muchas despedidas y bendiciones, creo firme y profundamente en esas señales tan diferentes de persona a persona. Son variaciones sutiles, pero marcan diferencias. Esa costumbre que yo atribuía solo a las personas viejas y humildes me parecen tan valiosa ahora como el diamante más fino. En las últimas despedidas después de visitar a mi mamá mientras pude verla, me detenía suavemente, hacía con dulzura esas señales tocando suavemente mi pecho y mi frente, y cuando después de un abrazo me separaba poco a poco de ella mientras me miraba con sus ojos cansados y llenos de amor, tan reclamados por el avance inevitable de la vejez, me tocaba suavemente el brazo y me decía: Dios te bendiga hijo. Yo me marchaba con un dolor que rápidamente apagaba con mi rutina y el empuje del día a día. Estoy bien. La última vez que nos vimos recibí en silencio esa bendición final; que yo ignoraba y no presentí. Es un gran consuelo para mí cuando mi momento llegue. Estoy bendecido. Fui bendecido por mi madre ¿Qué más puede pedir un moribundo?

 


Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua.

lunes, 2 de noviembre de 2026

El perturbador laberinto de El Bastión


 

El perturbador laberinto de El Bastión

 

Por Raúl Sánchez Trillo

 

Eduardo Libreros irrumpe en la literatura con una propuesta tan audaz como adictiva: El Bastión, una novela policial que hackea las reglas tradicionales del género en México. Con apenas 200 páginas, este vertiginoso thriller no da tregua. Su ritmo frenético atrapa desde la primera línea, camuflándose bajo la ligereza de una novela breve, pero arrastrando consigo la densidad de los secretos más oscuros de la historia nacional.

El doctor Santiago Labre, investigador del Ministerio de Seguridad del Estado comisionado para resolver el magnicidio del obispo Juan Lozada, rompe el molde del clásico detective mexicano. A diferencia de sus predecesores, Labre posee posgrados en ciencias políticas e historia obtenidos en el extranjero.

Esta sofisticación intelectual lo coloca en las antípodas de la tradición literaria nacional:

·         Desbanca la brutalidad de Filiberto García, el letal matón de la Revolución en El complot mongol de Rafael Bernal.

·         Se aleja del desencanto de Héctor Belascoarán Shayne (Taibo II), el ingeniero que recurre a un curso por correspondencia para ejercer de forma independiente.

·         Contrasta con la picaresca de Edgar "el Zurdo" Mendieta (Élmer Mendoza), el licenciado en literatura que se corrompe en la Policía Ministerial de Culiacán por dinero fácil.

·         Supera por amplio margen el amateurismo de Rogelio “el Vaquero” Rodríguez (La muerte del pelícano de los hermanos Sánchez Vargas), un pasante de ciencias políticas.

La genialidad de Libreros radica en la construcción de su protagonista como un Juan Preciado con doctorado. Al igual que el icónico personaje de Juan Rulfo, Labre deja la comodidad de Europa y el cobijo materno para descender a un México fantasmal y violento en busca de sus raíces paternas. El motor de su viaje es doble: el morbo personal y el rigor del historiador. “Quería entender a mi patria y conocer a mi país”, confiesa.

Si Preciado viaja a Comala buscando a Pedro Páramo, Labre se interna en el infierno de La Guerra Sucia para ocupar el mismo cargo que detentó su padre, Argamasa, asesinado misteriosamente mientras mediaba un pacto secreto entre el clero y la masonería en plena sucesión presidencial. Su herencia no son tierras, sino un archivo secreto que funciona como la radiografía más perturbadora de la ultraderecha católica mexicana.

El propio narrador nos advierte el peligro de este descenso:

 

Quien tema los efectos indelebles de la violencia y el sadomasoquismo, ahórrese su tiempo, proteja su conciencia y no lea esta historia, que está basada en hechos reales, pero escrita en forma de novela. Quien desee, en cambio, comprender un poco aquella época que se llamó La Guerra Sucia, aténgase a las consecuencias e intérnese en mi odisea estrambótica.

 

Acompañado por el Mayor Coyame ‒un escolta de ascendencia apache cuya imponente fuerza física supera a la del mismísimo Profesor Zovek‒, Labre inicia la cacería de El Coralillo, un omnipresente sicario mitad mormón y mitad mexicano nacido en Chuhuichupa, Chihuahua.

A partir de ahí, la novela avanza a una velocidad cinematográfica por las cloacas del fanatismo. El escenario es una red clandestina donde curas y paramilitares anticomunistas operan bajo las sombras de organizaciones reales como el MURO, el FUA y el Yunque. Labre transita de la fascinación de los ritos secretos en haciendas del Bajío a vertiginosas huidas a caballo facilitadas por viejos cristeros.

Libreros difumina con maestría la línea entre realidad y ficción al evocar pasajes históricos como el atentado al periódico El Día ‒ejecutado por órdenes del Primer Círculo del Bastión‒ o el brutal enfrentamiento en el Cerro del Cubilete, descrito con una prosa poética de tintes apocalípticos:

 

Por horas reinó la tiniebla en el alma de los combatientes, como si entre ellos hubiera mil años de ofensas y todas fueran imperdonables. Hedió el aire una capa de odio y el ambiente se tornó infecto. No se podía respirar. Un comando se volvió loco y, entre la masa de gamos que reñían cuerpo a cuerpo, anunció la presencia de ángeles cayendo en la noche.

 

Escrita con una corrección impecable y una elegancia que evidencia a un autor dueño de su oficio, El Bastión es una pieza indispensable para entender las mutaciones del neopolicial mexicano. Eduardo Libreros nos entrega una lectura sumamente amena y magnética, dejándonos con la urgente necesidad de que el doctor Santiago Labre regrese pronto a resolver nuevos entuertos en este país de misterios irresueltos.

 


Raúl Sánchez Trillo estudió la maestría en artes visuales en la ENAP/UNAM. Escribe crónicas y es profesional de la fotografía de arte. Fue director de la Facultad de Artes, de Extensión y Difusión Cultural y secretario general la Universidad Autónoma de Chihuahua. Actualmente escribe crónicas y artículos en redes sociales.