viernes, 15 de julio de 2016

Antología personal. Gaspar Gumaro Orozco





16 textos de Gaspar Gumaro Orozco


Jardín
            El cielo moja
            en el arcoíris
            un colibrí...
            pincel del viento
            Jardín

        

Por amor tendrás que volver sobre tu huella
            desafiar los vendavales y las emboscadas.
            Por ese amor que a las aves empuja a trasvolar
            cordilleras y mares
            y abrir en los cielos invisibles caminos.
            Por ese mismo amor el clavel despierta a un
            grito inaudible de la primavera
            y las ramas horadan pujantes verdes cavernas en el
            azul.
            Volverás cuando hayas cruzado los trópicos y los
            meridianos
            y visitado el lado oscuro de la vida:
            ahí donde el alconcillo y el lobezno ensayan
            –siendo frutos del amor primaveral– las crueles
            argucias de la cacería.
            Donde el moscardón carroñero y la abeja esclava
            tienen           
            por igual su ruta de amor y muerte en el cielo.
            Ahí buscarás el mismo árbol, el mismo cielo
            y los recuerdos amados.
            Amor y muerte.
            Encrucijada de todos los caminos.
            Moneda al vuelo cara-cruz aventada.
            Dado maestro que rueda por todo el haz de la tierra.
            Azar que sin dejar de serlo se repite
            mientras exista en el viento
            una briznita de hierba.

           
Ondeó el manto en los hombros
            de aquella que trajo a mí
            la tarde.
            Un viento helado tendió el arco
            del obscuro ciprés
            y la flecha envenenada del adiós
            se clavó vibrante en mi carne.

        

Este mi país es gris
            hostil y vengativo
            tornadizo
                        emponzoñado
                                               cruel
                                                           inhumano.
            Libre
            pero bajo la ley del sol y de la sed.
            Fatigoso
                        insano
                                   alucinante
            ardiente como el amor aplazado de por años
            y frío
            como del traidor la mano.
            Tenebroso a plena luz y tan confiable
            como la fe jurada del azor a la rata de los llanos.
            Van de la mano por él
            la paz de la iguana y su piedra
            y el terror
                        ¡vaina de acacia
                        agitada en la sangre!
            que la serpiente –cortejo fúnebre reptante–
            levanta fulminante desde el polvo
            la muerte en un rayo ocre
            que un caramillo espeluznante atrás
            va denunciando.

           
He bebido dulcemente en el corazón de mi
            bárbara estirpe
            y arrojando mi copa a las llamas he visto surgir
            las sombras de mis muertos.
Mi río
            de su río es un afluente
            sus huesos
                        jalones en mi desierto
            sus llantos
                        los mares de mi regreso
            sus vidas
            mi libro blanco
            mi libro negro.
Y mientras aúlla mi soledad y las horas me
            matan
            espero ante la hoguera consumida
            en el borde de las sombras
            la llamada de mis muertos.

           
Este mismo camino que empiezo a recorrer
            con mis treinta años a cuestas
            es el mismo que cargado de sueños indefinidos
            iba y venía cuando niño...
Y el mismo estremecimiento al ver
            cómo poco a poco el sol se acerca hasta el borde
            dentado de la sierra
            me asalta ahora
            esperando el estallido que nunca escuché
            del dorado globo hiriéndose en el borde..
Todo me hermana igual
            y lloro igual silenciosamente por todo.
            Quizá separe más concretamente piense
            que son los recuerdos del silencio opresor
            los que hoy me duelen.
Solo el dolor y la decisión violenta
            de arrancarse las espinas
            queda
            de entonces y ahora
            igual.
Y esperar
            no queriendo esperar el estallido y ayudando
            no queriendo ayudar que se produzca.

           
Distancia
            que el marino hace ruta
            y el vagabundo pretexto
            para reanudar
            la canción de la rosa de los vientos
            sin principio tiene un fin cierto.
Los pasos del vagabundo
            retoman la canción.
Y el sol ha muerto.

           
Una mano estigmatizada por el clavo de la
            miseria
            se extiende más acá de un rostro malicento
            y unos ojos brillantes de desesperación.
Y escucho a los picapiedreros en paredes
            herrumbosas esculpir
            a cincelazos de hambre
                                               rostros
                                                           manos
                                                                       ojos
                                                                                  quejas
            pura desesperación.
Miseria y más miseria e injusticia retratadas
            en los pórticos
            de los palacios y de las catedrales
            y de la llanura fértil
            del remanso donde sobrenadan mis últimos
            ideales de fraternidad
            donde plácido se estancaba el miope arroyuelo de
            mi conformidad
            huyen hacia las cumbres aterradas las gacelas
            por el grito de un caído en las garras del león”.


Escucha
            aunque te hagan daño tienes que aprender
            sufriendo
            a hacer historia
Si tú detestabas el despotismo
            esas olas de verdes hombres
            de hombres grises
            máquinas bípedas azules verdes
            de altas botas, polainas blancas
            y de brillantes botonaduras en la barriga
            profesionales de la miseria institucional.
Si tú detestas la opresión organizada. No les
            creas.
No creas nada de lo que graznan los Grandes
            Buitres de las cancillerías.
Cuando te dicen ¡mata! ¡mata!
            ¡tu deber es agrandar los límites de nuestro
            cementerio!
            ¡tu obligación –ciudadano– es exprimir las lágrimas
            de los demás!
            No les creas ni aunque juren en nombre de la patria
            o de su dios ("in God we trust") mercenario.
            No les creas
            que ellos "acuñaron" esas monedas y juntaron la fuerza
            de sus garras en una "asociación limitada" a su "interés".
            van a comprarte y a venderte
            porque son banqueros y agiotistas disfrazados
            de salvadores
            condotieros del estado
            y nada más.
Cruel e insensible el niño bestial sobrealimentado
            despluma en vida una blanca paloma de Picasso
            –¡sueño alado de amor que destila sangre roja real!–
            y sonríe el "strong man"
            quiere jugar y sabe que se asan igual
            a fuego lento de leña verde las lagartijas en las prisiones.
Tú lo sabes también, pero el César te compra tus
            sentimientos humanitarios.
            y te hipoteca –remero en perpetua deuda con el
            patrón fenicio– tu compasión.
Si tú quieres podrías ser un halcón cebado
            en la pitanza
            que nosotros los pueblos perseguidos ofrecemos
            carne magra, ¿qué importa para quien tiene los
            dientes afilados?
            a los hombres organizados en jaurías
            que pulen –con polvo de oro– sus instrumentos
            sus garrotes
                                   sus jaulas
                                               sus estrados
                                                                       sus cajas de caudales.
Con ellos te hacen la llaga en la conciencia
            y te arrojan a las moscas
            ¡que se ahonde la herida! ¡Que se pudra el amor!
            en la carroña está el banquete y el deleite
            servido por gorilas lacayos en las fauces
            del monstruo de hormigón.
¡No cejar! ¡No abandonar el empeño de la dignidad
            comprometida!
            porque empieza a soplar el viento
            empieza a subir la marea
            y las olas rabiosas que cabalgamos
            van a carcomer los cimientos de la pirámide de huesos
            que a nuestro llamado revivirán
            y de pie retarán la noche
            y los jueces
                                   los fiscales
                                                           carceleros
                                                                                  verdugos
                                                                                                          y guardianes
            se hundirán
            cuando arriemos su bandera y alcemos nuestro pendón
            y bajo él nos cobijemos
            sin miedo
                        sin engaño
                                   sin patria
                                               sin nación
            bajo la ley que nosotros nos demos
            florecerá la vida
            nos llamaremos hermanos
            y aspiraremos a ser
                                               hombres
                                                                       nada más.


La luz es el hueco en la sombra
            ¿Y qué ha quedado de todas aquellas
            esquirlas de razón que soportamos?
Nace la mariposa en el atardecer
            y endereza su vuelo hacia el sol poniente
            persiguiéndolo.
Y la luz más y más lejana e inmóvil siempre.
Y no llegará.
Le esperan horas siglos de fatiga inútil.
Y siempre el cancel cerrado.
Rauda la noche se abatirá sobre ella.
La noche halcón. Instinto puro en un mar
            de luz. Vacío donde un mundo azulado se escombra.


Alma mía
            que vas de resplandor en resplandor
            de una hoguera a otra de los días.
Al fondo del tiempo
            encontrarás la brasa moribunda
            y su mirada fría.
Ni hoguera
            ni viento
Vagabunda
            suspirarás recuerdos
            y ceniza.
Alma mía.


La vida tiene una fuente
            y en su borde van creciendo
            pensativos dos cipreses.
Venablos sostenidos en el viento
            ciego y sordo encubridor
            del dolor y de la muerte.


La pavesa se consume y doblan
            a duelo las campanas
            por la muerte del día.
            De las ramas desnudas pende
            la noche que bebe la luz
            del poniente hasta la última gota.
Y la sombra veloz enlaza
            las crines del corcel en que galopa.


El viento gris hostiga las nubes
            hay lepra de nieve en las colinas
            y mi corazón se empeña en el talud lodoso...
remonta el tiempo mi corazón enfermo.
He aquí la llegada del invierno.


Mañana
            sobre las altas almenas
            asomará la flor llameante
            y las heridas
            por las que incontenible me escapo
            –cardos salvajes en el talud–
            se
            irán
            abriendo.


Ella vendrá por el camino
            y una noche silbará sobre nosotros la guadaña.
Ella vendrá punteando en el viento
            el bordón de su caballo.
Sus crines volarán sobre el trigal.
Con las mieses a punto vendrá
            la Segadora a cosechar
            el grano
            dejando la paja a merced de la tierra
                                               el viento
                                                                       y los gusanos.




Gaspar Gumaro Orozco nació en San Buenaventura, Chihuahua. Estudió leyes y fue un gran literato
. A principios de los años sesentas del siglo pasado fundó la Escuela de Filosofía y Letras, hoy facultad de la Universidad Autónoma de Chihuahua, y durante 13 años fue su primer director. Escribió los libros El ángel y el centauro, Camino de la flor y del puñal, Facetas y Labrando el laberinto. Fundó también la revista literaria Finisterre y la Red de bibliotecas del estado de Chihuahua.

1 comentario:

  1. Para los lectores que ya extrañaban en el internet los poemas de Gumaro, aquí van estos 16.

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