Consola

 

Antes/ 09

Consola

Archivo Raúl Herrera

Al margen de la almohada

 

Al margen de la almohada

 

Por Alejandra Hernández Figueroa

 

Mi noche se tiñe de silencio

y un haz de sombras

puebla el insomnio

de mi piel deshabitada.

 

La misma noche me padece y tiembla

cuando mis pasos regresan

por la callada región de la memoria

y las mismas sombras abren la ventana

derramando la impiedad del viento

en mi aterida soledad.

 

Ruedan lamentos

a la zaga de tu nombre escrito en la vigilia

de un invierno lento y frío.

 

Alejandra Hernández Figueroa estudió en el Colegio Palmore y en Community College. Escribió y publicó los libros Tiempos de viento y humo cuentos, Hojasén poemas e Hilvanando cuentos. Publica habitualmente en revistas jurídicas y literarias.

Penumbra y música

 

Penumbra y música

 

Por Marco Benavides

 

Nada hacía presagiar que esa noche, entre volutas de humo de cigarrillo, efluvios de sudor y cerveza, música estridente y gritos, en una taberna de un puerto del norte de Inglaterra, apenas dos décadas después de que las bombas alemanas dejaran sus cicatrices, las personas y la circunstancia habrían de conspirar para dar a luz el fenómeno que sacudiría los cimientos de la juventud y transformaría la historia del espectáculo. Fue allí, en ese recinto húmedo cuyas paredes destilaban historias de sensualidad y desesperanza, donde Brian descendió por los peldaños sin sospechar que se aproximaba al umbral que partiría su vida en dos mitades.

Dicen que la noche posee una manera peculiar de revelar aquello que el día encubre celosamente. Lo experimentó Epstein cuando empujó la puerta y la marea sonora lo embistió con la violencia de una confesión largamente postergada. Jamás había presenciado algo tan desaliñado y feroz, tan semejante a un secreto que la ciudad se empeñaba en custodiar. Frente a él, sobre un tablado, cuatro muchachos tocaban como si nadie les hubiera advertido de sus limitaciones, como si el mundo entero dependiera de ese compás preciso, casi insolente, que arrancaba sonrisas a desconocidos. Una apretada multitud de adolescentes aplaudía y vociferaba en scouse, ese dialecto del inglés propio de Liverpool, con su cadencia musical y sus giros idiomáticos intraducibles.

Epstein observó a John Lennon con la fascinación reservada a los animales salvajes que, aun conscientes de la mirada ajena, se resisten a toda domesticación. Paul McCartney parecía moverse con una naturalidad que desmentía su juventud. George Harrison, concentrado, apenas alzaba la vista, pero su guitarra hablaba por él con áspera elocuencia. Y al fondo, marcando el pulso, la batería elemental de Ringo Starr convertía la humedad del sótano en una especie de rito primigenio, con su estruendo hipnótico y ritual.

A Epstein no lo conmovió únicamente la música, sino esa energía, la certeza de estar presenciando algo que apenas empezaba a tomar forma, como el destello que anuncia el incendio. Había cuerpos apretados, vasos golpeando mesas, risas estridentes, miradas que se cruzaban sin nombre ni memoria. Todo era caótico, imperfecto, hasta vulgar. Pero bajo el desorden vibraba una promesa. Una intuición apenas audible que le susurraba que esos muchachos podían trascender el estatus de grupo de bar; podían convertirse en un idioma universal, en una gramática compartida por generaciones.

Aquella noche ‒o lo que restaba de noche cuando Epstein emergió nuevamente a la calle empapada‒ en Liverpool parecía haber cambiado la temperatura. El puerto seguía ahí, con su olor férreo, salado, y sus sombras inmortales, pero en el aire flotaba un presentimiento de amanecer. Era el inicio silencioso de una de las historias más apasionantes del espectáculo: el punto exacto donde un hombre correcto y cuatro jóvenes desbordados sellaron, sin saberlo, una alianza que torcería el rumbo de la música popular.

Con el improbable nombre The Beatles, los cuatro jóvenes irrumpieron como fuerza telúrica en la triste y plomiza realidad de principios de década, inyectándole una alegría de la que el público andaba hambriento. Y quizá por eso, aquella noche cada acorde resonó como un pequeño acto de liberación colectiva. Nadie lo sabía aún, pero ese impulso inicial ‒frágil, eléctrico, irrepetible‒ empezaba a tejer una complicidad que cambiaría radicalmente la forma en que el mundo escucharía, sentiría y viviría la música.

"Tengo que mostrar esto al mundo", pensó Epstein, extático.

Y lo hizo.

 

Dr. Marco Benavides, 3 diciembre 2025

 

Marco Vinicio Benavides Sánchez es médico cirujano y partero por la Universidad Autónoma de Chihuahua; título en cirugía general por la Universidad Autónoma de Coahuila; entrenamiento clínico en servicio en trasplante de órganos y tejidos en la Universität Innsbruck, el Hospital Universitario en Austria, y en el Instituto Mexicano del Seguro Social. Ha trabajado en el Instituto Mexicano del Seguro Social como médico general, cirujano general y cirujano de trasplante, y también fue jefe del Departamento de Cirugía General, coordinador clínico y subdirector médico. Actualmente jubilado por años de servicio. Autor y coautor de artículos médicos en trasplante renal e inmunosupresión. Experiencia académica como profesor de cirugía en la Universidad Autónoma de Chihuahua; profesor de anatomía y fisiología en la Universidad de Durango. Actualmente, investiga sobre inteligencia artificial en medicina. Es autor y editor de la revista web Med Multilingua.

Cigarros

 

Antes/ 08

Cigarros

Archivo Raúl Herrera

Mi ritual de Navidad

 

La columna de Bety

Mi ritual de Navidad

 

Por Beatriz Aldana

 

Bueno, aquí voy... y seré el Grinch navideño. Aquí expondré el por qué, curiosamente, soy solicitada, o, más bien dicho, muy invitada tanto para los preparativos como para las compras, incluso para casi todas las Posadas, que en realidad son fiestas de convivencia previas a la Nochebuena y a la Navidad, pero, infortunadamente, no se me hace alusión, o, más bien, no se me pregunta en dónde pasaré las fiestas. Pienso que es para evitar hacerme invitación a pasarlas en casa de alguien. Y comprendo perfectamente que son días para pasar en familia totalmente, y yo en realidad solo soy amistad. O, lo más seguro, todos suponen que yo tengo una familia y una casa en donde pasarlas con gente cercana.

Es por ello que me asalta esa imperceptible, o, más bien perceptible tristeza a la que yo llamo, tal vez equivocadamente, depresión estacional.

Bueno, no quisiera continuar con este no muy agradable tema, pero sí lo finalizare de esta forma: Para pasar de la mejor manera y solitariamente mi Nochebuena, adorno mi casa con todos los objetos alusivos a la fecha, con muchas luces, decorando cada habitación, y no se diga mi mesa donde degusto lo que tengo en mente preparar, que será esto:

Rebanadas de pechuga de pavo ahumado, acompañadas de puré de camote; ensalada compuesta de lechuga, espinacas, tomate cherry, zanahoria en bastoncitos, fresas en rodajas, espolvoreadas con nuez troceada. De bebida un delicioso vino rosado cuya marca es Pink. Por supuesto, sin faltar los buñuelos y para rematar el delicioso ponche, todo esto acompañada de mis cinco sillas vacías pero llenas con el recuerdo espiritual de mis seres más queridos-

A las 12:00 recibo con toda mi fe a ese niño llamado Jesús, el cual primero arrullo y después lo llevo a cada rincón de mi casa haciendo oración de agradecimiento por todos los dones recibidos a lo largo del año.

No quiero dejar de comentar que me hago acompañar deleitándome con la música que por fortuna tiene a bien una televisora transmitir en Nochebuena con la Orquesta Sinfónica de Minería.

En fin, inicié mi crónica de una manera un tanto triste, y sin embargo, al compartir mi periplo navideño me doy cuenta de que soy una gran amiga de mí misma, y que sin duda alguna Jesús, ese pequeñito que viene cada 25 de Diciembre para reafirmar fe, y, por supuesto, abrir mente y corazón a este milagro que se llama vida.

 

Beatriz Aldana es contadora y siempre ha trabajado en la industria y en corporativos comerciales. Gran lectora, escribe y produce crónicas de video en sus dos blogs de Facebook, además de La columna de Bety en Estilo Mápula.

Presentimientos

 

La columna de Bety

Presentimientos

 

Por Beatriz Aldana

 

Noviembre y diciembre, meses que yo quisiera saliesen de mi calendario. Ahora expondré mi argumento sobre esto: A temprana edad, y de eso hace ya muchos ayeres, se me dijo en casa: Mamá Jesusita ya no sobrepasara diciembre. Esto, dicho por una de mis hermanas mayores.

Y ciertamente: Mi mami falleció a las 5:10 de la tarde del lunes 22 de diciembre de 1969.

Como si fuese una premonición, empecé a temer los finales de cada año, siempre con esa pequeña punzada en mi corazón, y, efectivamente, al pasar el tiempo, precisamente en esos dos meses han terminado su caminar por este sendero de Dios las personitas que más han significado en mi, hasta el sol de hoy, ya larga vida. Entre ellos, mi hermano, el gran artista del pincel Sergio Alberto; mi hermana Lucila; mi sobrino, más bien, mi hijo del corazón, Daniel Eduardo, arteramente asesinado por un sujeto al parecer celoso de la galanura y extrema buena vibra, o como comúnmente se dice, el ángel que de sobra tenía Dani.

También una de mis mejores amigas, a la cual adopté cuál si fuese una hermana por la estrecha y continúa convivencia que teníamos: María de Lourdes, a quien de cariño le llamábamos Luly.

Y cómo dejar de mencionar a mi amigo desde la adolescencia Sergio Enrique, quien en múltiples ocasiones me acompaño con sus acordes de guitarra, mis interpretaciones de melodías de Los Beatles en mis shows en las escuelas primarias en aquellos lejanos tiempos. Él por fortuna aún vive, pero ahora sin un miembro importante e indispensable para su movimiento, una extremidad inferior, con la probabilidad nada halagueña de que también tengan que cercenarle (horrible verbo) su otro miembro inferior.

En fin, para no entristecer y ser ese Grinch que amargue estas festividades tan sagradas y de tanta magia y espiritualidad, suspenderé mi recuento de pérdidas de fin de año, que en mucho contribuyen a esa tristeza y lágrimas tempraneras que me asaltan en estos no deseados para mí meses de noviembre y diciembre que no dejan de ser hermosos para la generalidad, pero por desgracia no para mí.

Vaya mi recuerdo más sentido para quienes tanto significaron en mi vida.

Pero quien más dejó una huella, no, más bien un tatuaje de vacío y soledad fue ella, mi madre, aquel tristísimo 22 de diciembre de 1969 que letras  arriba ya mencioné, y, curiosamente cada año mismo día me empieza un resfrío intenso con sintomatología poco común, creo yo provocando por una baja de defensas lógicas. Por esa llamémosle depresión estacional.

 

Beatriz Aldana es contadora y siempre ha trabajado en la industria y en corporativos comerciales. Gran lectora, escribe y produce crónicas de video en sus dos blogs de Facebook, además de La columna de Bety en Estilo Mápula.

El Dakota: el sueño que se volvió pesadilla

 

El Dakota: el sueño que se volvió pesadilla

 

Por Raúl Sánchez Trillo

 

La noche en que John Lennon cayó frente al Dakota no fue solo el fin de un hombre, sino el derrumbe de una época. José Emilio Pacheco lo entendió con lucidez: The dream is over, escribió, como si la frase de Lennon se hubiera convertido en epitafio colectivo. El sueño de los sesenta ‒la utopía de paz, música y comunión‒ se quebró en un disparo que resonó como eco de otras tragedias. (Inventario publicado en la revista Proceso, No. 215, 15 diciembre 1980).

El Dakota, edificio de piedra y sombras, ya estaba marcado por la ficción. Allí Polanski filmó Rosemary’s Baby, la novela de Ira Levin convertida en película de culto. En sus muros se incubó la paranoia: la sospecha de que el hogar podía ser invadido por fuerzas invisibles, de que la inocencia era apenas un disfraz para el horror. Pacheco lee esa coincidencia como un signo: el mismo espacio que albergó la ficción del satanismo se convirtió en escenario real de la violencia.

Polanski, director de esa cinta, conoció en carne propia la irrupción del mal: Sharon Tate, su esposa, fue asesinada por la secta de Charles Manson. La contracultura, que prometía amor y libertad, engendró su monstruo. Manson es la máscara oscura del hippismo, la prueba de que la utopía podía volverse pesadilla. Pacheco traza la línea: Levin imagina la conspiración, Polanski la filma, Manson la ejecuta, Lennon la padece. El Dakota es el punto de cruce, el mapa donde ficción y realidad se confunden.

Así, la muerte de Lennon no es un hecho aislado: es el último eslabón de una cadena de horrores que clausura los sesenta. Fitzgerald había dicho que los años veinte terminaron con el crack del 29; Pacheco sugiere que los sesenta terminan con el disparo en Nueva York. El edificio Dakota se convierte en símbolo de esa clausura: un espacio donde la utopía se disuelve en paranoia, donde la música se interrumpe por la violencia, donde el sueño se transforma en epitafio.

 

Raúl Sánchez Trillo estudió maestría en artes visuales en la ENAP/UNAM. Escribe crónicas y es profesional de la fotografía de arte. Fue director de la Facultad de Artes. También director de Extensión y Difusión Cultural y secretario general de la Universidad Autónoma de Chihuahua. Publica ensayos y crónicas en redes sociales.