Ultratumba
Por Martha Estela Torres Torres
Tú no comprendes
cómo me dueles: me dueles en el alma, en mis huesos, en mi vientre, en el sueño.
Me dueles cada día del pasado que no terminaste de sellar, cada minuto en que
advertí silenciosa tus engaños.
Las
horas de mis noches lúgubres dispararon los latidos de mi corazón, pero nunca
comprenderás mi dolor. No has vivido el tormento de amar con sangre impresa y
desengañarte con la misma fuerza.
Habrá
un día, al morirte, o quizás antes de que la fiebre te abultará el cerebro, cuando
comprendas la devastación y la ruina que dejaste. Me recordarás con el mismo
dolor que agrietó mi memoria.
Pero
será tarde. Tan tarde como la muerte; nunca resucitarán los muertos ni revivirán
a los vivos. Estaré lejos. Ya no escucharé tus palabras ni miraré tu arrepentimiento.
Ojalá
Dios se apiade de ti como aún no se apiada de mí que aún soporto el amor truncado
y la impotencia. A ti que nunca luchaste por mí ni eres digno de una lágrima ni
de una gota de perdón.
En
ultratumba me verás de nuevo, y entonces tal vez recordarás mi nombre, el
nombre que nunca pudiste pronunciar en tu vida tan pequeña.
No
volverás a olvidar que existe una justicia celeste y terrena. Y si acaso has
escapado de las llamas del arrepentimiento, no escaparás del castigo divino que
te perseguirá antes que la muerte.
Martha Estela Torres Torres tiene licenciatura en letras españolas y
maestría en humanidades. Entre sus libros publicados están: Hojas de magnolia, La ciudad de los siete
puentes, Arrecifes de sal, Cinco damas y un alfil, Pasión literaria y Árboles en
mi memoria. Actualmente es profesora de literatura en la Facultad de
Filosofía y Letras y editora en la Universidad Autónoma de Chihuahua.
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