Un modo parcial de ser (de ver)

 

Un modo parcial de ser (de ver)

 

Por Guadalupe Ángeles

 

Hoy me quedé de pie frente a la ventana mientras salía el sol de entre una acumulación de nubes grises. Recordé aquella mañana en la que me invitaste a hacer el mismo ejercicio y me hiciste notar que ver el disco brillante completo dura menos de lo que pensamos, pero en esta ocasión no fue así, o quizá me pareció distinta la duración del fenómeno, porque pude ver figuras animales formadas por las nubes, o imágenes abstractas a la espera de ver surgir el brillo solar en todo su esplendor; sentí la dureza del piso en la planta de los pies, también cómo aumentaba el calor dentro de la chamarra que me apresaba como a la mano un guante.

       Esperar ver al sol en toda su perfecta circunferencia empezó a parecerse a una extraña fe en que sería, esa luz, una Esperanza hacia algo más allá de lo percibido por la vista.

      Quienes habrán pasado por ahí, viéndome frente a la ventana quizá se preguntarían el porqué de mi inmovilidad, no sé. Tal vez, los más obsesivos observarían el suave ritmo de mi respiración, o la posición de mi espalda, recta, a la espera, no sé.

      Sobre el rostro amarillo de saurios serios que debido al viento se transformaban en suaves líneas grises, surgió al fin la moneda de oro con que somos obsequiados a diario. Entonces me fui, tomé el elevador y el día empezó a parecerse a los otros días, pero como aquel amanecer contigo, supe que podemos acceder a ese arte natural y sentir ese sabor a Esperanza quizá solo explicable por la vaga intuición de que, aunque no tenemos alas, algo habrá en nosotros hecho de luz.

 

11 noviembre 2026

 

Guadalupe Ángeles nació en Pachuca, Hidalgo. Fue directora de la revista Soberbia. Entre sus obras se encuentran Souvenirs (1993), Sobre objetos de madera (1994), Suite de la duda (1995), Devastación (2000), La elección de los fantasmas (2002), Las virtudes esenciales (2005), Raptos (2009) y No es luz, mas enceguece (2023). Ha colaborado en Ágora, El Financiero, El Informador, El Occidental, La Jornada Semanal; en las revistas electrónicas nacionales Al margen y Argos y en las españolas: Babab y Espéculo. Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos 1999 por Devastación. Actualmente radica en Guadalajara.

Motivaciones llevadas al límite

 

Cine Lasc

 

Motivaciones llevadas al límite

 

Por Esteban Lascano

 

Amor. Hay gente que por amor estaría dispuesta a sacrificar su propia vida por otro, a ofrecer todo lo que tiene en beneficio de otro, o dedicar su vida entera al servicio de otro, aunque le costara muchísimo dolor por perder su libertad y ser maltratado. Le costara gran esfuerzo y valentía tener que cubrir perpetuamente todas las necesidades de otro, como un padre o una madre por sus hijos.

Tristeza. Hay tristezas que generan un frío nihilismo; decepción con la vida, porque la persona cree que alguien a quien amaba mucho lo dejó de amar, o porque fue sometida a horribles torturas sin que nadie lo impidiera. La persona se vuelve maldad pura, tratando de perjudicar a todo aquel que conoce con frialdad y apatía calculadas, y no mostrando el más mínimo gesto de arrepentimiento. Esta maldad es dificilísima de cambiar, pudiéndose lograrlo solo en base a darle oportunidades, hasta que reconozca que en un inicio sí tuvo amor de otros, solo que conflictos independientes a la voluntad de ellos hicieron que ocurrieran esas tragedias que crearon la decepción con la vida que generaron la disposición a solo perjudicar a la gente, en vez de tratarla bien, con amor, cosa que se puede lograr.

Ira. La ira contenida puede generar infiernos. Ante una frustración porque la persona se siente encerrada en alguna situación que causa una profunda angustia constante por otro que la abandona o la maltrata o le quita su libertad, situación en la que la persona permanece por un apego creado previamente o por estar forzada a ello al ser la única manera en la que puede continuar viviendo. Se puede engendrar en ella una ira gigantesca, que puede transformarse en un rencor, que a su vez puede transformarse en odio o venganza, o puede no pasar a mayores y desaparecer en cuanto esta persona es liberada de la situación opresiva, debido al perdón a los que ocasionaron la situación, o pudo nunca haber sido tal ira, ya que la persona no tuvo que forzarse a sí misma para soportar la situación, o en otro caso, la persona toma la decisión de no perdonar a los que ocasionaron la situación aunque no se planee un odio o una venganza, pero si guarda un rencor contra ellos.

Miedo. Por el miedo, la gente puede no hacer nada al respecto de una injusticia, por temor a que les afecte una represalia de los injustos si se enteran de que esa persona los delató; o la gente puede ignorar la existencia de determinadas realidades de sufrimiento de un grupo de personas porque reconocerlas supondría una incomodidad muy grande como la pérdida de su reputación o un esfuerzo en tomar decisiones que podrían generar represalias contra ella de parte de otras personas con poder.

Asco. Por asco, por pensar sin fundamento que el otro es un enemigo sin basarse en la realidad, se pueden cometer las peores crueldades pensando que se está actuando bien, o aun basándose en la realidad, pues ello es una venganza y no justicia, que consiste en aplicar una pena que castigue, pero que respete la dignidad del otro.

 

Esteban Lascano es un escritor muy productivo y concentrado. Estudió en el Centro Educativo Patria y ha cursado diplomados de psicología y de filosofía. Desde 2015 es un gran aficionado al cine y en Estilo Mápula es autor de la columna Cine Lasc. En su blog de Facebook escribe todos los días textos narrativos y filosóficos, densos y muy originales.

Diarios

 

Diarios

 

Por Daniel Salinas Basave

 

A veces la obra mayor de un escritor es su diario íntimo. Yo padezco una confesa debilidad por este tipo de escritura, quizá porque la he practicado compulsiva e ininterrumpidamente desde que era niño. En esta última semana me he pepenado un par de diarios a los que desde hacía muchísimo quería hincarles el diente: La tentación del fracaso de Julio Ramón Ribeyro, sin duda uno de los mayores clásicos del género, y Diarios de Stefan Zweig, un fascinante retrato de la historia europea de la primera mitad del Siglo XX.

En su genial Prosas apátridas, Ribeyro advierte el riesgo de que su diario íntimo acabe por eclipsar o suplantar su obra de ficción. Nada errado andaba el peruano, pues su Tentación del fracaso acabó opacando a su obra cuentística contenida en La palabra del mudo. En el caso de Zweig, sus Diarios habían permanecido inéditos en castellano hasta hace muy poco. Creo que será inevitable compararlos con su célebre autobiografía, El mundo de ayer, lo cual es un extraordinario parámetro para trazar las diferencias entre un diario íntimo y un libro de memorias.

Lo fascinante del diario es que refleja el aquí y el ahora, con toda su carga de ilusión e incertidumbre. El diario plasma dudas, miedos, falsas esperanzas e incluso afirmaciones o sentencias de las que después podemos arrepentirnos. En cambio, un libro de memorias se escribe generalmente en la edad madura, en donde la visión retrospectiva de nuestra propia vida es narrada desde el punto de vista que queremos validar o justificar. Dado que a la memoria y al ego casi siempre les da por la fábula, los libros de memorias suelen ser chapuceras ficciones. El diario, en cambio, refleja el sentir de un instante, con toda su carga de subjetividad y condicionamiento, pero absolutamente real en ese momento irrepetible. 

Acaso los mayores diarios íntimos de la historia de la literatura sean El libro del desasosiego de Fernando Pessoa (o Bernardo Soares, si queremos respetar la autonomía del heterónimo) y El oficio de vivir de Cesare Pavese. Agregaría los diarios de Tolstói y la trilogía Los diarios de Emilio Renzi, de Ricardo Piglia, acaso el que mejor funciona como cocina o laboratorio de escritura y que permite dimensionar la complejidad de las costuras de una carrera literaria.

Una grata sorpresa han sido los diarios del valenciano Rafael Chirbes, así como El tiempo en los brazos, cuaderno de notas de poeta Tomás Segovia. Me cuesta en cambio creer en la autenticidad de los diarios del antioqueño Héctor Abad Faciolince, contenidos en Lo que fue presente, y aunque no tengo pruebas, tampoco tengo dudas de que fueron editados y alterados desde el presente. En fin, creo que Zweig y Ribeyro se apoderarán de mis noches decembrinas.

Por lo que a mí respecta, comencé a escribir un diario desde el orwelliano y heavymetalero año de 1984.  Con algunas variaciones, los diarios se mantienen hasta la fecha. Antes narraba hechos y pensamientos, pero de unos diez años para acá me da por narrar sueños. Son manuscritos, mi cultivo de la caligrafía.

 

Daniel Salinas Basave es licenciado en derecho, periodista y escritor. Ha colaborado en Esquire, Gatopardo, Milenio y Replicante, entre otras publicaciones. Trabajó como reportero en El Norte de Monterrey y en Frontera, de Tijuana. Actualmente tiene espacios editoriales semanales en Semanario InfoBaja, Suplemento Cultural Palabra, Síntesis tv y San Diego Red. Es Premio Estatal de Literatura Baja California 2010 por Réquiem por Gutenberg. Premio Bellas Artes de Ensayo Literario Malcolm Lowry 2014 por Cartografías de Nostromo. Relatos de espías, embajadores y embusteros. Premio Gilberto Owen de Literatura 2015, en la categoría de cuento, por Días de whisky malo. Premio Bellas Artes de Ensayo Literario José Revueltas 2015 por El lobo en su hora. La frontera narrativa de Federico Campbell. Ganador del Certamen Internacional de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2015, en el género de ensayo, por el trabajo titulado Bajo la luz de una estrella muerta.

¿Ver qué?

 

¿Ver qué?

 

Por Guadalupe Ángeles

 

En el ruido de fondo que producen las redes sociales y en su conjunto Internet, por encima de él, destaca una preocupación: ¿Es que puede ocurrir la desaparición de la Interioridad? Habilitado el algoritmo, ese duende malvado que nunca duerme en los teléfonos “inteligentes”, ¿llegaremos a suspender cualquier comunicación con eso que los antiguos llamaban Alma?

      Hubo un tiempo en el que los amantes de la literatura escuchábamos el sonido de las campanas o nos acostábamos en la hierba para mirar el ir y venir de los insectos sin otro propósito más que sentirnos en hermandad con los insectos, la hierba o los sonidos, y acaso hacer breves textos que hoy serían leídos como piezas ingenuas.

Pero ahora, lo que pensamos mientras el reloj no detiene su marcha y el scroling nos roba de nosotros mismos, es si acaso escribir Ciencia Ficción en estos años es lo mismo que hacer crónica; o tal vez no, todavía no, porque, viejos conocidos de la Ley de Murhpy, sabemos que cosas peores pueden venir ‒hablando de Ciencia, que no de Ficción‒. Pero la pregunta es: ¿Lograremos desasirnos de la seducción del brillo de las pantallas antes de que sea demasiado tarde?

      Sé sin embargo que esta pregunta es tan peregrina como aquella que inquiere: ¿Buda o Cristo cerca de la muerte?

Porque nunca sabemos la fecha exacta y preguntar quizá ya no sea necesario (en ambos casos). Lo esencial es, aquí y ahora, ver hacia otra parte, es decir, a ese lugar llamado mundo, llamado calle, donde otros como nosotros esconden su soledad mirando cosas que brillan en sus manos, en sus escritorios y han (hemos) olvidado la conversación en voz alta y cara a cara con los que a un lado, en el transporte público, en la oficina, en el devenir de los días, acaso también se hacen preguntas que les parecerán peregrinas.

      Quizá el principio de la mutación necesaria empiece por conversar. Supongo.

 

9 noviembre 2026

 

Guadalupe Ángeles nació en Pachuca, Hidalgo. Fue directora de la revista Soberbia. Entre sus obras se encuentran Souvenirs (1993), Sobre objetos de madera (1994), Suite de la duda (1995), Devastación (2000), La elección de los fantasmas (2002), Las virtudes esenciales (2005), Raptos (2009) y No es luz, mas enceguece (2023). Ha colaborado en Ágora, El Financiero, El Informador, El Occidental, La Jornada Semanal; en las revistas electrónicas nacionales Al margen y Argos y en las españolas: Babab y Espéculo. Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos 1999 por Devastación. Actualmente radica en Guadalajara.

Perfidia en la frontera

 

Perfidia en la frontera

 

Por Copilot IA y Jesús Chávez Marín

 

Aquí tienes la versión completa, Chávez, con los nuevos detalles integrados y en tono realista urbano:

 

🚬 Perfidia en la frontera

 

El Paso se iluminaba con las luces cálidas de noviembre. En la casa de la familia de Rosy, el pavo dorado reposaba en la mesa, rodeado de guarniciones y risas familiares. Ella había viajado desde Chihuahua para la cena de Acción de Gracias, dejando atrás la rutina y también a Odilón, su amante. Él se había quedado en la ciudad, sin invitación, con la certeza amarga de que algo se le escapaba de las manos.

Rosy sonreía entre sus parientes, aunque sus gestos tenían un aire nervioso. Rafael, en cambio, sí estaba invitado. Llegó con su chaqueta de cuero y esa seguridad que siempre lo acompañaba. La familia lo recibió con naturalidad, pero entre él y Rosy había una tensión que nadie quiso nombrar. Odilón, lejos, encendía un cigarro en su ventana de Chihuahua, imaginando lo que ocurría en El Paso.

La cena transcurrió entre conversaciones superficiales y silencios cargados. Rosy intentaba disimular, pero cada gesto hacia Rafael era un recordatorio de la traición que ya se había consumado. No era un error ni un descuido: era perfidia, la deslealtad extrema que convierte la confianza en ruina.

Cuando los platos quedaron vacíos y la sobremesa se alargaba, Rafael se levantó. Se hincó frente a Rosy, sacó un estuche pequeño y abrió un anillo de diamantes que brilló bajo la luz del comedor. La familia contuvo la respiración. Rosy, con los ojos húmedos, aceptó. El aplauso estalló en la sala, mientras Odilón, lejos, sentía cómo la palabra dada se quebraba en silencio.

El Paso siguió su curso, indiferente. Pero para ellos, esa noche de Acción de Gracias quedó marcada como el día en que la perfidia se hizo carne: un amor clandestino convertido en cenizas, una promesa rota, y un compromiso sellado con diamantes.

 

Nota: Ahora la historia refleja:

* Que Odilón y Rosy eran amantes.

* Que Rafael sí estaba invitado.

* Que la cena fue en casa de la familia de Rosy en El Paso.

* Que Rafael se arrodilló y le propuso matrimonio con un anillo de diamantes, y ella aceptó.

¿Quieres que lo refine hacia un estilo más cinematográfico, con escenas visuales y ritmo de guion, o prefieres que conserve el tono narrativo pero con más diálogo directo entre los personajes?

 

 

Copilot IA es colaborador asiduo en Estilo Mápula.

Jesús Chávez Marín es editor de Estilo Mápula.

Ahora que no mendigo, juro o miento

 

Ahora que no mendigo, juro o miento

 

Por Eduardo Rufino

 

Ahora que no te pago con suspiros

Ahora que no mendigo, juro o miento

Ahora que te devuelvo lo vivido

Ahora que antes del fin cobro el aliento

 

Ahora que me condenas de por vida

Ahora que me libero de tus males

Ahora que está desnudo mi poema

Ahora que no me encuentro entre los bares

 

Ahora que casi no llueve si no vuelves

Ahora que estoy sanando en el olvido

Ahora que no te tengo ni me tienes

Ahora que me confundo entre los vivos

 

Ahora que no me juego hasta la vida

Ahora que está de moda la locura

Ahora que no perdonan los espejos

Ahora que cada quien paga factura

 

Ahora que ya no hay jueces ni culpables

Ahora que ya no pierdo en tu ajedrez

Ahora que estoy a punto de encontrarme

Ahora que soy el mismo si me ves

 

Ahora estoy aquí.

 

Eduardo Rufino es maestro de música y cantante profesional. Es un poeta muy joven, hasta hoy su obra se compone de escritos poéticos y textos en prosa de carácter inédito.

El inquisidor nocturno

 

Días así / 11

 

El inquisidor nocturno

 

Por Mario Lugo

 

Al despertar, sentimos que alguien nos impone y vigila nuestros sueños. Se asegura de que los deseos no realizados, nuestros temores, pasiones ocultas y la anticipación de posibles tragedias no lleguen al momento de nuestro despertar. Poco antes de que aparezcan en la pantalla de nuestros sueños los créditos de personajes protagonistas y secundarios, el inquisidor invisible borra todo aquello que pueda perturbar nuestras vidas. Así, los arranques de pasiones prohibidas, odios inaceptables y todo aquello que sea censurable lo hace desaparecer o lo disfraza de contenidos absurdos. Qué raro sueño tuve, nos decimos o comentamos con alguien cercano por las mañanas. O bien, simplemente nuestro paseo por lo intangible es borrado de la memoria por ese celoso vigilante del status quo. Otras ocasiones, aun antes de despertar, nos repetimos: no voy a olvidar esto que estoy soñando. Lo anotaré para pensar qué significa; pero casi siempre los sueños son fugitivos eternos y se pierden para siempre. Algunas veces, pocas veces, escapamos del inquisidor y recordamos con claridad los sueños prohibidos y nos cuidamos de no contarlos a nadie que pudiera herirse por ese mundo secreto que vivimos por la noche. O quizá lo platicamos a quien sabemos indemne o de poco riesgo. Los platicamos con cierto deleite y en ocasiones con preocupación. Cada uno vamos por nuestras vidas viviendo otros mundos, en ocasiones de pesadillas terribles que nos sobresaltan y que sin despertar queremos ratificar que no son verdad; entre sueño y vigilia descubrimos con horror que aún con la ilusión del falso nuevo día vemos que nunca despertamos y continuamos habitando los mundos de los sueños. Solo la luz del amanecer, el brillo del sol deja atrás la noche. ¿Qué soñaste anoche? ¿Sigues soñando?

 

Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua.