Alas

 

Foto: Pedro Chacón

Alas

 

Por Anabel Caro

 

Parecen nubes, pero no. Son ángeles que llevan en sus alas a las almas buenas. El viento las acaricia al pasar. Hay en mi pecho un dejo de melancolía al contemplar desde mi ventana que ellas se van. Ya se van.

 

Anabel Caro Rascón. Exposiciones colectivas consecutivas del año 2001 al 2013 con fotografía. Participación en obras de teatro del género cómico escritas y dirigidas por una ella. Elenco: maestros, alumnos y trabajadores administrativos, de 2002 a 2012. Sede: Facultad de Odontología de la Universidad Autónoma de Chihuahua. Formó parte del grupo de fotógrafos de la Facultad de Artes. Ha publicado su obra en Diario de Chihuahua.

Una marca de la cabeza en la almohada

 

Una marca de la cabeza en la almohada

 

Por Sergio Torres

 

Después del adiós uno se queda una marca de la cabeza en la almohada, cabellos en la coladera, la camisa preferida, verde, con su gran número 7 al frente, que ella usa para dormir. A veces incluso cuando el nuevo viene a tomarla en brazos para pasearla en la nave de los besos, abrazos y caricias.

Después del adiós, aunque tengas su número de teléfono y la dirección de donde vive, no hay más felicitaciones por el día del abogado, el ingeniero, el químico. No hay más flores amarillas en la primavera ‒para ninguna de ellas, ni austral ni septentrional‒. No hay canción de cumpleaños, ni llamada para compartir la buena noticia o pedir ayuda de esas manos que antes acariciaban con íntima confianza.

Después del adiós, todo depende de la madurez de los protagonistas. La ausencia se viste de desprecio. El milagro de amor se transforma en el milagro de odiarse, también nada más porque sí.

Después del adiós, las canciones favoritas se transforman en un triste recuerdo.

 

Sergio Torres. Licenciado en Artes, músico desde la infancia, dibujante y compositor de canciones. Maestro de música por vocación.