Foto Víctor Córdova
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Recomenzar
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
El escritor observó
complacido
la sangre que se
deslizaba
del cuerpo inerte del
protagonista
y que corría por al menos
diez páginas
seguidas
de su última novela.
En un descanso de su
labor
con el ábaco de las
palabras,
se sentó a mirar las
noticias:
ciento cincuenta muertos
en un sorpresivo ataque suicida
en la zona del conflicto.
El autor empezó a llorar
inconteniblemente,
heridas sus pupilas
inocentes
con las niñas de otros
ojos
insomnes para toda la
muerte.
Así estuvo por varios
días
hasta que volvió al
pueblo de papel
y arrojó entre las letras
púrpura
toda la sal de sus
lágrimas
para que nadie resbalara
con el hilo rojo
que trazaba la línea
perdida de la vida.
Dulce ya la lluvia que
resbalaba por sus mejillas,
la tomó en el cuenco de
sus manos,
abrevó en ella la sed
que lo estaba consumiendo
y recomenzó la historia.
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Insomnio
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
Inútil desvelo
en el que la noche
besa murmullos,
desgarra recuerdos
y acaricia sombras,
procreando futuros
que aborta el ave de rapiña
de una aurora impostergable.
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Breve poema épico
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
A veces
tus manos
se acomodan en mi cuerpo
de una manera
i
ne
na
rra
ble.
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Te
rogamos, Señor
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
Acúsome, Señor,
de haberme quedado
dormida
aquella noche,
vencida por el cansancio
con que me alimentaron
los senos vacíos de mi
madre.
Perdóname, Salvador,
por la debilidad
de este cuerpo de siglos,
sediento siempre
de la oscuridad
de mis párpados cerrados.
Absuélveme, Jesús,
del pecado del hambre de
sueño
jamás saciada,
alimentando mis ansias
solo con enormes
bocados de arena.
Libérame por favor
de esta herida
de desierto.
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Nunca viejo
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
Alto,
acaso por los genes heredados
o acaso por las ganas
que de joven
lo llevaron a elevar sus preguntas
al cielo.
Un poco encorvado,
quizá por la edad adquirida
o quizá como vestigio
de cuando volteó
a buscar las respuestas
en la tierra.
Arrastra un pie
y corre con el otro.
Continúa comiéndose
a bocanadas y sin reservas
el mundo.
Pinta canas pero aún
sigue el rastro femenino
con su mirada viva.
Toma whisky fuma puros
dice chistes malos
y se ríe de sí mismo
a carcajadas.
Nunca viejo
a pesar de los años.
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Regalar un poema
Por Carmen Julia Holguín
Chaparro
Regalar un poema
es ir mucho más allá
de un pequeño corte
en la epidermis.
Es abrirte el pecho
en canal
y exponer los órganos
vitales
totalmente vulnerables
en su sangre palpitante.
Es el sacrificio supremo,
solo para los dioses…
Carmen Julia Holguín Chaparro es doctora en literatura hispanoamericana por la Universidad de Nuevo México. Al lado de su trabajo académico, escribe cuento y poesía. Ha participado en encuentros de escritores en distintas partes de México, Estados Unidos y Argentina; hay textos suyos en antologías y revistas de México, Estados Unidos, España y Uruguay. Tiene dos libros de poemas: A tu prójimo amarás (2008) y El que tenga oídos… (2014).
Eso que parecía un silencio
Por
Luis Kimball
Y lo que escucho son voces; así aparecen titulados los siete
apartados del libro, en el que predomina una voz activa, hegeliana. Trataré de
describir estas voces.
Mediante el verso aparece primero la casa deambulada por la mujer de casa. Una y otra vez
mencionamos la estética de lo cotidiano; su característica más sobresaliente
son las cosas de casa, las de menor importancia en roles de género
tradicionales, el sinónimo de “buena mujer” era “doméstica”. Nombrar la casa es
nombrar a la mujer:
El lobo/ sopló/ y sopló/ y sopló,/ pero la casa/ seguía en pie.
A veces la casa soy yo/ y me habitó;/ salir entonces me conviene.
La casa era un laberinto/ dónde quedó atrapada/ para siempre/ la
memoria.
El apartado de “Voces I” tiene la belleza inicial de describir el
emplazamiento donde se ha dado la batalla a modo del tiempo narrativo de la
Grecia Clásica, nombrando de una vez insumos e inventariando la historia misma:
los sucesos ya predestinados:
Entonces llegó/ la compañía constructora/ y la echó abajo” (p.
12; “Sueño de todos los sueños”).
Hacia “Voces II” y en adelante, tras mencionar a la familia, comenzará
el discurrir la relación amorosa y desamorosa, siguiendo a las premisas de la
esperanza, la decepción y el engaño con reflexiones profundas que tratan de
justificar la causalidad del capricho social:
La mesa puesta,/ la luz de las velas titilando/ el vino en las
copas/ esperando su liberación (p.32).
Y luego, ni el desamor; pues la desilusión revela al alfeñique,
esa poca cosa que casi siempre está del otro lado de la historia de amor de una
mujer:
y sin nadie pisando/ sobre mis huellas,/ pienso/ que aprendí/ la
lección (p. 50).
Y se pone a pensar, uno de lector, ¿hasta cuánto cabe de santa
paciencia en la autora? De cuántos modos se puede contemplar lo que uno
sospecha, casi con evidencia de leer el expediente, que solo es un cabo roto al
otro lado de la historia.
y me dices al oído que me amas,/ que deje de llorar por esas
cosas,/ que todo ha sido tan sólo una pesadilla,/ que no sea tonta (p.
59).
Diría que es una de esas poéticas de mujeres que aman y piensan,
capaces de crear epistemologías para explicarse el terreno en que se asienta el
castillo del cuento de hadas:
Mientras mi abuela/ caminaba los pueblos/ buscando el sustento/
que la ayudara a conciliar el sueño,/ instruía a mi madre, que iba tras ella,/
sobre los deberes/ de toda mujer” (p. 50; “Aprendizaje”).
Después, comienza paulatinamente la denuncia social. Comienza por
sí misma, encontrándose como actora del desequilibrio en la distribución del
insumo humano, regalando una risa honesta, que al instante se vuelve
agraviante, enajenada:
Yo le compré una pegatina/ y además obsequié una sonrisa;/ él me
devolvió mi cambio/ y su rostro enojado con el mundo
(p. 113).
Estos encuentros con el “uno mismo” de la autora, hacen una clara
diferencia en el discurso literario de denuncia social, situándola en su
opinión política a partir del molde neoliberal de los años ochenta, una
generación sin respuesta social:
Hubo un tiempo en el que el corazón/ podía dejar todo en manos de
los ojos/ y, si estos no veían el sufrimiento de frente/ él seguía
tranquilo...” (p. 74)
De “Voces IV” en delante, la denuncia será el calado más hondo del
libro, que puede llevar fácilmente a olvidar el principio, pues parece otro
libro:
huesos/ que ya sumamos miles/ y nos entierran/ sin mayores
protocolos (p. 78).
La diferencia con aquella generación del 68 es total; no se
levanta la voz contra un gobierno como figura autoritaria y asesina, sino
contra el gobierno específico del presidente Calderón, declarando la guerra
contra el narco, sembrando la cotidianidad de cadáveres que, o se acostumbra
uno a borrarlos sin ver, o tendrá el imaginario de un loco:
en fosas comunes/ y corrientes/ porque esas incómodas/ osamentas/
no son de héroes nacionales (p. 79).
Es un poco más difícil comentar sobre este punto del libro. Los
reclamos en primera persona por desapariciones, asesinatos, pasan de lo
testimonial de la narradora a la sobreposición pop del panfleto nacionalista
radiofónico. A través del libro se encuentra la misma voz narradora, con textos
fechados en 2007, 2010, 2011, y podemos seguir el decurso de cómo esta mujer va
trascendiendo hacia un feminismo obligado tras agotar las instancias, para dar
paso a la que se mantiene en pie por sí sola, a la que avanza y a la que se
sobrepone al mundo donde los ojos se acostumbran al asesinato y los oídos a su
noticia:
“La otra opción/ era callarme,/ dejar que el miedo/ me silenciara/
y me ensordeciera/ el ruido de la sangre” (p. 85).
Carmen Julia Holguín escribe en este delgado tomo, muchas veces,
que hay dolor, madres sufriendo, odio contra un Estado asesino, mujeres
desaparecidas, activistas desaparecidos; también panaderos, afanadores, chicas
de casa, cualquier cosa antes llamada humana y que debe vivir ahora bajo estas
circunstancias. El libro se extiende en este asunto y lo me extraña que en
tantos otros libros publicados en las mismas circunstancias esto no se
encuentre.
“...podría/ quedarme, a pedir perdón, decirles cuánto los quiero,/
mirarlos a los ojos/ y atreverme a llorar/ por fin,/ a mis muertos
(p. 104).
Según los datos que aporta la edición, estoy ante el tercer libro
publicado de la autora, nacida en 1967, en Parral, Chihuahua, profesora de
español en Albuquerque, Nuevo México y coordinadora de talleres de escritura
creativa. No hay error en el libro. Aporta viñetas de viaje reflexivas sobre la
condición humana, la de ser mujer, la del poema. En las primeras voces se
cuelan recursos literarios evidentes del ejercicio, quizá no trascendidos; pero
la firmeza con que aborda la segunda parte del libro, la honestidad que hay en
todo él, sin duda me llevarán a leer lo próximo de la autora.
Holguín Chaparro, Carmen Julia: El que tenga oídos.
Editorial Instituto de Cultura del Municipio de Chihuahua, México, 2014.
Luis Kimball nació en Chihuahua en 1974. Vivió en Chihuahua, en Veracruz, en la ciudad de México, y ahora reside en Querétaro. Hizo estudios universitarios que no le satisficieron. Se interesa en el conocimiento y escribe desde joven, ha publicado en la revista Solar y en Manual del desierto. Es coautor del poemario Luna de hiel para tres, y autor de Puros de amor. Ha participado en la coordinación de espacios culturales y actualmente coordina el taller literario Escritura al día.
