Terminal
Por
Jesús Chávez Marín
Cástulo
mira las hojas doradas de los árboles, hay en su textura señales del sol como
como en el rostro del viejo texturas de dignidad, a pesar del esperpento que
dibuja la muerte que se precipita en el vacío. Hace tres meses le dijeron que
ya no había nada que hacer; luego de tantos años de tratamientos baratos la
próstata la tenía hecha garras, a punto de reventar de tan hinchada. Uno de los
médicos había dicho algo de una operación, unos estudios, pero sin mucha
convicción porque el paciente casi no tenía literalmente dónde caerse muerto,
qué seguro ni gastos médicos ni dinero más que para mal comer. ¿Para qué le
daban la esperanza de la vida alargada que los medicamentos y las cirugías procuran?
Mejor como antes, que la gente se moría cuando le tocaba, sin tantas venas
artificiales ni recortes de carne podrida.
Chávez es editor de Estilo Mápula revista de literatura.
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