La moral y el beneficio

 

Cine Lasc

 

La moral y el beneficio

 

Por Esteban Lascano

 

La moral consiste en el deber de cubrir la necesidad del otro, que es beneficiarlo en tanto haya consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, que esté en nuestro poder, con la condición de respetarlo, lo que es que al beneficiarlo no se considere el beneficio como un medio para nuestras motivaciones, sino que la motivación sea beneficiarlo a él y no otra, a menos que la persona que beneficia también tenga necesidades y haya un acuerdo establecido de intercambio de beneficios, y en el deber de no perjudicar al otro, lo que es maltratarlo o quitarle algo que le pertenece.

El fundamento de estos deberes está en que a nosotros nos gustaría ser ayudados ante una necesidad de estar eso en el poder del otro, es decir dentro de su consciencia, capacidad y oportunidad, siendo tratados con respeto, es decir que se nos ayude considerándose la ayuda como el motivo de la acción y no como medio para otro motivo del otro, a menos que sea una necesidad suya y que la ayuda mutua sea establecida, o no nos gustaría ser perjudicados, de modo que para actuar con coherencia respecto a las expectativas que tenemos de recibir ayuda ante una necesidad siendo tratados con respeto o de no ser perjudicados por otros, tenemos los deberes de beneficiar al otro siempre que haya consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, que esté en nuestro poder, tratando al otro con respeto y de no perjudicarlo.

La moral, que una acción o ausencia de acción sean correctas o incorrectas, depende de la concepción de las consecuencias de la acción antes de su realización, es decir, que el acto para ser malo tiene que haber sido premeditado, tiene que haber una indiferencia ante la concepción del mal que causa la acción o ausencia de acción, y una confirmación de dicha indiferencia realizando el acto o ausencia de acto incorrectos, y no cubrir una necesidad de otro siendo que había consciencia, capacidad y oportunidad, es decir, habiendo estado en el poder cubrirla, o perjudicar a alguien, es decir, maltratarlo o quitarle algo que le pertenece.

 

Esteban Lascano es un escritor muy productivo y concentrado. Estudió en el Centro Educativo Patria y ha cursado diplomados de psicología y de filosofía. Desde 2015 es un gran aficionado al cine y en Estilo Mápula es autor de la columna Cine Lasc. En su blog de Facebook escribe todos los días textos narrativos y filosóficos, densos y muy originales.

Nueve fotos de Pedro Chacón

 Nueve fotos de Pedro Chacón

Pedro Chacón es un gran artista: médico, músico y fotógrafo.

Días así / 10

Días así / 10

 

Por Mario Lugo

 

6.      ¿Ya recordaste?

 

Por las mañanas, cuando los escasos sonidos del día apenas nos hacían saber del advenimiento de nuevas emociones y experiencias, con frecuencia escuchaba a mi abuela preguntarle a mi abuelo: ¿ya recordaste? Él contestaba un tanto desperezado, mientras estiraba los brazos, poco antes que tú, y reía un poco. O bien, solo expresaba un sonido como de tren que apenas se mira en la lejanía ¡uuuuh! Cómo presumiendo que hacía bastante que había recordado. Mi abuela sonreía mientras decía: viejo mentiroso. En ese tiempo despertar era recordar. Es decir, traer a la conciencia lo que ocurría u ocurrió antes de dormir. Como si dormir fuera dejar la vida atrás para sumirse en el olvido de una muerte muchas veces apacible. Recuerdo esos días de mi niñez, cuando con mucha frecuencia dormía en su casa de ellos, un jacal humilde pero tan acogedor como no he encontrado otro igual. En estos tiempos actuales de olvido continuo sin importar la edad, cuando despierto, ya sea por las mañanas o después de una siesta inesperada, comprendo, como una revelación, aquella hermosa pregunta: ¿ya recordaste? entonces me alegro de seguir recordando. Día tras día. Hasta que me llegue el momento en que ya no recuerde más.

 

Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua. 

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

 

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

 

Por Eduardo Rufino

 

Cuando vuelvo de tu pueblo al mío por las anchas carreteras

del olvido

y me voy sin decir nada,

porque nada está escrito, porque todo es improvisado y posesivo,

me ven llegar con mi maleta y mi guitarra siendo el mismo,

con un pasado más largo y un espacio vacío.

Me esperan a la llegada los momios.

Los profetas del insomnio.

Los apóstoles del vicio.

Mi voluntad con un pie en el precipicio.

Mi alma como de costumbre va sanando.

Pero mi corazón llora sin ritmo.

 

Eduardo Rufino es maestro de música y cantante profesional. Es un poeta muy joven, hasta hoy su obra se compone de escritos poéticos y textos en prosa de carácter inédito.

Memento Mori

 

Memento Mori

 

Por Guadalupe Ángeles

 

De repente me preguntó: ¿A qué atribuyes tu estado civil si eres tan coqueta? Desde su perspectiva, su interrogante era de una lógica irreprochable. Me recordó aquella otra que no fue dirigida directamente, pero hacia mí con toda seguridad iba: ¿Por qué no te han cazado?

      Tanta pregunta en el aire y yo con tan pocas ganas de contestar, o con un amplio catálogo de respuestas que van de lo cínico a lo dramático, pero bueno.

      Abro hilo, dicen en Facebook, pero esto no es eso.

      Soy solo yo con una pluma de tinta azul y un cuaderno, sentada en la mesa de madera de una cenaduría que cierra a las diez y media. Por su horario la elegí, para tener al menos una hora para darme el gusto de poner por escrito estas vaguedades sin embargo tan filosas.

      Pero tampoco viene a cuento la razón por la que estoy aquí: estuve más de una hora haciendo fila para entrar al recital Memento Mori que, a estas horas, seguro ya hasta se acabó. Frustrada, esa es la palabra, me separé de la fila mucho tiempo después de que, amablemente, eso sí, dos personas distintas de la organización del evento nos explicaron por qué nos teníamos que ir a nuestras casas, que si por aquello de la Seguridad y las sabias recomendaciones de Protección Civil y sus protocolos relacionados con la acumulación de gente en lugares público; que si las 50 sillas y los 30 que podían escuchar de pie y multiplicando eso por dos, ya que, como una excepción, se repetiría el recital, el segundo empezaría a las ocho y media, y parece que tampoco a ellos les salían las cuentas porque no consideraban el tiempo que tardarían los primeros 80 en salir.

       Igual, seguimos ahí firmes, hasta que una señora del público nos preguntó sobre nuestra posible entrada al panteón de belén a lo que contestó con gentileza el joven que estaba a mi derecha en la fila, dijo que nosotros estábamos (lo juro) de “migajeros”, ya que nos explicaron con exactitud que no entraría ni un alma (es un decir) después de la señorita de blanco, ubicada tan adelante en la fila que ni supimos quién era.

      Pues “migajeando” y todo, les dejé un mensaje en su red social (Instagram) a los organizadores, y como toda crónica que se respete debe apegarse a la realidad, reproduzco para el paciente lector mi mensaje: “No hay un emoticón que transmita la sensación de estar más de una hora afuera del Panteón de Belén para entrar al recital de canto Memento Mori, y que dos personas de la organización vengan a decirnos que no podemos pasar porque no hay cupo. ¿Enojo, rabia, impotencia?, todo eso y más que mejor no digo.”

      Podría pensar que si esta experiencia se trataba de recordar que uno se muere, pues bueno, la muerte es triste y triste es decir que, aunque me fui, mis ganas de escuchar el recital siguen vivas y enojadas.

      En fin, gajes del oficio de ser ciudadano en Guadalajara un 4 de noviembre del año 2026.

 

Guadalupe Ángeles nació en Pachuca, Hidalgo. Fue directora de la revista Soberbia. Entre sus obras se encuentran Souvenirs (1993), Sobre objetos de madera (1994), Suite de la duda (1995), Devastación (2000), La elección de los fantasmas (2002), Las virtudes esenciales (2005), Raptos (2009) y No es luz, mas enceguece (2023). Ha colaborado en Ágora, El Financiero, El Informador, El Occidental, La Jornada Semanal; en las revistas electrónicas nacionales Al margen y Argos y en las españolas: Babab y Espéculo. Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos 1999 por Devastación. Actualmente radica en Guadalajara.

Días así / 09

Foto: JChM / 2018

Días así / 09

 

Por Mario Lugo

 

6.     Amor y desamor

 

Hoy, a mi edad ya avanzada y sin haber entendido del todo el significado del amor, reconozco como cada año y con sorpresa la verdad que tenía muy clara desde niño: la falta de amor me seca como a una flor el invierno, aunque esté viviendo en primavera o en verano. El desamor mata y una simple sonrisa de amor puede rescatar a un suicida.

 

Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua. 

El milagro de los compositores

 

El milagro de los compositores

 

Por Renée Nevárez Rascón

 

Componer es un acto de magia que florece de la nada, una vigilia constante y silenciosa. La vida no siempre es lo que nos muestra, hay algo más que la define. Un compositor extrae la música de sus cajones invisibles, de los vacíos que anidan entre los recintos de los días, y persigue en la oscuridad la arquitectura del misterio. Este río de vigilia, que corre por las venas del compositor, lo lleva a caminar a unos centímetros del suelo, a medias entre la realidad y lo que suena y resuena dentro y fuera.

No hay nada que no pueda experimentar a través de su inventiva y es experto en derramarse en sí mismo y ser su propio salvador; al mismo tiempo, su obra es el camino que lo llama y el hogar al que vuelve cada día.

Puede abordar lo inasible en esa soberanía (a la que jamás renuncia), ya que habita un lugar fecundo y poderoso a través del cual recrea este mundo, según el filtro de lo que él mismo es: el humo que delata su quemazón.

Es distinto componer una canción a escribir un poema. La poesía, que también es libre, se dirige lentamente hacia un lugar sublime, incluso si lo que dice es terrible, sin embargo, una canción se vive en la inmediatez.

Las canciones se instalan en un campo común (y desconocido a la vez) que ocupamos al instante. El compositor nos empuja al abismo y no podemos escapar de su flechazo: va en línea recta y da justo en la diana, que para eso la música es un dardo.

Componer es un estado de conciencia por medio del cual accedemos a lo imposible, es soñarlo y gastar esa moneda hasta el último giro de su redondez. Además está el hecho irrefutable de que los compositores triunfan de cualquier manera, aunque pierdan, aunque se queden con las manos vacías y nadie los escuche. Su obra perdura y se alía con el viento. Ellos viven y transitan en el vértigo de esta consciencia, sin mencionar el hecho de que, transcribir del misterio a la realidad, rimar, medir y entonar lo silencioso e invisible y luego darle vida en una cadencia, una melodía, una idea gloriosa e incluso un ideal, es un milagro.

 

Renée Nevárez Rascón ha desarrollado su carrera artística entre la música y las letras. En 1984 escribía en la columna colectiva Los escritores de Chihuahua, donde publicaba un poema cada semana para el periódico El Heraldo de Chihuahua. Luego escribió en la revista Letras y algo más, que dirigía Minerva Ramírez. Trabajó en el estudio de grabación MECA3, donde componía letra y música para comerciales de radio y televisión, y para músicos de la ciudad de Chihuahua. En 1994 se fue a radicar a España, donde colaboró en dos antologías de poetas valencianos en la colección Algo que decir del colectivo Max Aúb de Segorbe y Caminos de la palabra, del Ateneo Marítimo Blasco Ibáñez. A su regreso a México escribe su primero libro en solitario: Marea del naufragio. Se integró al colectivo cultural Voces de mi región como presentadora en su canal de Youtube y como editora de la revista cultural mensual Voces de papel. Actualmente coordina el Taller de poesía Ermilo Abreu Gómez y es maestra de canto.

Días así / 08

 

Foto: Luis Aguilar / 1992

Días así / 08

 

Por Mario Lugo

 

8.     Bendiciones

 

 Ahora que ya pasó todo tengo que confesar que yo no creía en las bendiciones como las que mi abuela y mi mamá me hacían el favor de brindarme en cada despedida. Me parecía una costumbre caduca y en vías de desaparición. En ocasiones inofensiva y divertida. Hoy, desde hace muchas despedidas y bendiciones, creo firme y profundamente en esas señales tan diferentes de persona a persona. Son variaciones sutiles, pero marcan diferencias. Esa costumbre que yo atribuía solo a las personas viejas y humildes me parecen tan valiosa ahora como el diamante más fino. En las últimas despedidas después de visitar a mi mamá mientras pude verla, me detenía suavemente, hacía con dulzura esas señales tocando suavemente mi pecho y mi frente, y cuando después de un abrazo me separaba poco a poco de ella mientras me miraba con sus ojos cansados y llenos de amor, tan reclamados por el avance inevitable de la vejez, me tocaba suavemente el brazo y me decía: Dios te bendiga hijo. Yo me marchaba con un dolor que rápidamente apagaba con mi rutina y el empuje del día a día. Estoy bien. La última vez que nos vimos recibí en silencio esa bendición final; que yo ignoraba y no presentí. Es un gran consuelo para mí cuando mi momento llegue. Estoy bendecido. Fui bendecido por mi madre ¿Qué más puede pedir un moribundo?

 

Mario Lugo estudió letras españolas en la Universidad Autónoma de Chihuahua. Es autor de los libros Empezar a morir, El amor entre las ruinas, Fuentes Mares en tonos intermedios y Detén mis trémulas manos. Desde los años ochenta del siglo pasado escribe una columna de reseñas literarias llamada Armario, publicada en periódicos y revistas de Chihuahua.

El perturbador laberinto de El Bastión

 

El perturbador laberinto de El Bastión

 

Por Raúl Sánchez Trillo

 

Eduardo Libreros irrumpe en la literatura con una propuesta tan audaz como adictiva: El Bastión, una novela policial que hackea las reglas tradicionales del género en México. Con apenas 200 páginas, este vertiginoso thriller no da tregua. Su ritmo frenético atrapa desde la primera línea, camuflándose bajo la ligereza de una novela breve, pero arrastrando consigo la densidad de los secretos más oscuros de la historia nacional.

El doctor Santiago Labre, investigador del Ministerio de Seguridad del Estado comisionado para resolver el magnicidio del obispo Juan Lozada, rompe el molde del clásico detective mexicano. A diferencia de sus predecesores, Labre posee posgrados en ciencias políticas e historia obtenidos en el extranjero.

Esta sofisticación intelectual lo coloca en las antípodas de la tradición literaria nacional:

·         Desbanca la brutalidad de Filiberto García, el letal matón de la Revolución en El complot mongol de Rafael Bernal.

·         Se aleja del desencanto de Héctor Belascoarán Shayne (Taibo II), el ingeniero que recurre a un curso por correspondencia para ejercer de forma independiente.

·         Contrasta con la picaresca de Edgar "el Zurdo" Mendieta (Élmer Mendoza), el licenciado en literatura que se corrompe en la Policía Ministerial de Culiacán por dinero fácil.

·         Supera por amplio margen el amateurismo de Rogelio “el Vaquero” Rodríguez (La muerte del pelícano de los hermanos Sánchez Vargas), un pasante de ciencias políticas.

La genialidad de Libreros radica en la construcción de su protagonista como un Juan Preciado con doctorado. Al igual que el icónico personaje de Juan Rulfo, Labre deja la comodidad de Europa y el cobijo materno para descender a un México fantasmal y violento en busca de sus raíces paternas. El motor de su viaje es doble: el morbo personal y el rigor del historiador. “Quería entender a mi patria y conocer a mi país”, confiesa.

Si Preciado viaja a Comala buscando a Pedro Páramo, Labre se interna en el infierno de La Guerra Sucia para ocupar el mismo cargo que detentó su padre, Argamasa, asesinado misteriosamente mientras mediaba un pacto secreto entre el clero y la masonería en plena sucesión presidencial. Su herencia no son tierras, sino un archivo secreto que funciona como la radiografía más perturbadora de la ultraderecha católica mexicana.

El propio narrador nos advierte el peligro de este descenso:

 

Quien tema los efectos indelebles de la violencia y el sadomasoquismo, ahórrese su tiempo, proteja su conciencia y no lea esta historia, que está basada en hechos reales, pero escrita en forma de novela. Quien desee, en cambio, comprender un poco aquella época que se llamó La Guerra Sucia, aténgase a las consecuencias e intérnese en mi odisea estrambótica.

 

Acompañado por el Mayor Coyame ‒un escolta de ascendencia apache cuya imponente fuerza física supera a la del mismísimo Profesor Zovek‒, Labre inicia la cacería de El Coralillo, un omnipresente sicario mitad mormón y mitad mexicano nacido en Chuhuichupa, Chihuahua.

A partir de ahí, la novela avanza a una velocidad cinematográfica por las cloacas del fanatismo. El escenario es una red clandestina donde curas y paramilitares anticomunistas operan bajo las sombras de organizaciones reales como el MURO, el FUA y el Yunque. Labre transita de la fascinación de los ritos secretos en haciendas del Bajío a vertiginosas huidas a caballo facilitadas por viejos cristeros.

Libreros difumina con maestría la línea entre realidad y ficción al evocar pasajes históricos como el atentado al periódico El Día ‒ejecutado por órdenes del Primer Círculo del Bastión‒ o el brutal enfrentamiento en el Cerro del Cubilete, descrito con una prosa poética de tintes apocalípticos:

 

Por horas reinó la tiniebla en el alma de los combatientes, como si entre ellos hubiera mil años de ofensas y todas fueran imperdonables. Hedió el aire una capa de odio y el ambiente se tornó infecto. No se podía respirar. Un comando se volvió loco y, entre la masa de gamos que reñían cuerpo a cuerpo, anunció la presencia de ángeles cayendo en la noche.

 

Escrita con una corrección impecable y una elegancia que evidencia a un autor dueño de su oficio, El Bastión es una pieza indispensable para entender las mutaciones del neopolicial mexicano. Eduardo Libreros nos entrega una lectura sumamente amena y magnética, dejándonos con la urgente necesidad de que el doctor Santiago Labre regrese pronto a resolver nuevos entuertos en este país de misterios irresueltos.

 

Raúl Sánchez Trillo estudió la maestría en artes visuales en la ENAP/UNAM. Escribe crónicas y es profesional de la fotografía de arte. Fue director de la Facultad de Artes, de Extensión y Difusión Cultural y secretario general la Universidad Autónoma de Chihuahua. Actualmente escribe crónicas y artículos en redes sociales.

La memoria del agua

 Diseño gráfico: Marco Benavides

La memoria del agua

 

Por Marco Benavides

 

Empezó como empiezan casi todas las tormentas del norte: con un cielo que cambia de humor sin pedir permiso. Era sábado, 22 de septiembre de 1990, y alrededor de las siete de la tarde comenzó a llover en Chihuahua. Nadie habría podido decir que aquella lluvia, una más de las que despiden el verano, era el principio de la peor noche que ha vivido la ciudad. Entre las nubes se juntaban la humedad del Pacífico, el primer frente frío de la temporada y una inestabilidad atmosférica que algunos análisis relacionan, además, con El Niño. En dos horas cayeron entre 130 y 140 milímetros: cerca de la mitad de lo que esta tierra seca recibe en todo un año. El desierto, acostumbrado a la sed, no supo qué hacer con tanta memoria de golpe.

Le dicen El Sábado Negro o, sin más ceremonia, El día de la tromba, como si bastara un nombre corto para contener lo que no cabe en la memoria. Fue uno de los desastres naturales más graves en la historia de la ciudad, y lo sigue siendo para quienes lo vivimos: decenas de muertos, miles de damnificados, una ciudad que amaneció contando lo que le faltaba.

Los arroyos que casi todo el año son apenas una cicatriz en el mapa se volvieron ríos con prisa. El Mimbre, La Galera, La Posta, el Sacramento, el Chuvíscar, Los Arquitos: nombres de barrio, nombres de infancia, que esa noche dejaron de ser topografía para convertirse en alarma. De todos, El Mimbre y La Galera II son los que reaparecen una y otra vez en los testimonios, ligados a rescates, a muertes y a casas arrastradas. La corriente se llevó lo que encontró a su paso ‒vehículos, árboles, muebles, bardas, casas enteras‒. En Villa Vieja, Nombre de Dios, Insurgentes, Diego Lucero, Emiliano Zapata o Rubio, las viviendas levantadas sobre los cauces o a su orilla simplemente dejaron de estar. Bomberos, vecinos y voluntarios hicieron rescates en condiciones imposibles; los testimonios guardan a quienes sacaron a un bebé, a un familiar, a un vecino, y también a quienes, a pesar de todo, no alcanzaron a salir.

Hacer la aritmética de una tragedia es otra manera de perderse. Los reportes más citados hablan de 47 muertos confirmados y diez desaparecidos; un informe oficial posterior eleva la cifra a 98. Los damnificados pasaron de 12 mil. Según una reconstrucción periodística, 1,360 casas quedaron destruidas; según el parte oficial, 375; otras 740 sufrieron daños parciales. La distancia entre un número y otro suele explicarse por conteos iniciales, por desaparecidos que nunca fueron localizados y por revisiones posteriores, pero también es una forma de memoria: la de lo que no alcanzó a nombrarse. Hubo, además, una ciudad herida por dentro: tramos de quince colectores dañados, seis acueductos rotos, 25 transformadores quemados, más de veinte postes caídos y el pavimento hecho trizas.

La lluvia fue extraordinaria; el desastre, en buena medida, fue urbano. Muchas familias vivían en asentamientos precarios junto a los arroyos, en zonas de alto riesgo y sin previsión alguna frente a una crecida. El Diario ha señalado que la tragedia dejó a la vista la falta de planeación y la ocupación de los cauces por colonias y desarrollos irregulares. Más que una tormenta, fue una inundación catastrófica en una ciudad de drenaje insuficiente y casas puestas donde no debían. Ahí está la paradoja que el norte conoce bien: se vive de espaldas al arroyo seco hasta que el arroyo deja de estarlo. La tromba de 1990 no inventó el riesgo; lo cobró.

Hoy la fecha vive en la memoria de la protección civil estatal, junto a otras tragedias como la tromba de Parral del 30 de agosto de 2008. Vinieron obras de encauzamiento y embovedado en algunos arroyos, aunque fuentes locales advierten que todavía hay zonas con riesgo de desbordamiento. Por eso la tromba no es solo una fecha en el calendario ni una cifra en un archivo: es el mapa de aquello que una ciudad decide no ver mientras el cielo está limpio. El agua, se sabe, regresa siempre por su camino. Lo que está por verse es si la ciudad aprendió, por fin, a no estar en él.

 

Dr. Marco Benavides, 2 noviembre 2026

 

Marco Vinicio Benavides Sánchez es médico cirujano y partero por la Universidad Autónoma de Chihuahua; título en cirugía general por la Universidad Autónoma de Coahuila; entrenamiento clínico en servicio en trasplante de órganos y tejidos en la Universität Innsbruck, el Hospital Universitario en Austria, y en el Instituto Mexicano del Seguro Social. Ha trabajado en el Instituto Mexicano del Seguro Social como médico general, cirujano general y cirujano de trasplante, y también fue jefe del Departamento de Cirugía General, coordinador clínico y subdirector médico. Actualmente jubilado por años de servicio. Autor y coautor de artículos médicos en trasplante renal e inmunosupresión. Experiencia académica como profesor de cirugía en la Universidad Autónoma de Chihuahua; profesor de anatomía y fisiología en la Universidad de Durango. Actualmente, investiga sobre inteligencia artificial en medicina. Es autor y editor de la revista web Med Multilingua. Es autor del libro Un marco crítico / relatos.

El chalán de John Reed

 El chalán de John Reed

 

Por Carlos Gallegos

 

Dice Bob Dylan que lo mejor que le ha pasado en la vida ha sido trabajar en lo que lo hace feliz.

Lo mismo digo, y seguramente lo mismo dirán muchos.

Trabajar en lo que nos hace felices.

Qué fortuna, qué bendición de Dios recibir ese regalo.

Dimensione lo contrario: trabajar en algo por obligación o necesidad.

Dimensione la gran diferencia.

En mi niñez, en mi juventud, esa era mi gran meta: que Dios me hiciera el milagro de trabajar en algo que me hiciera feliz.

Y aunque se tardó un poco, o un mucho, de acuerdo a sus tiempos, que no son los nuestros, me lo concedió y en qué medida: ser cronista de Delicias es el trabajo que más he amado.

Aunque, la verdad, ser cronista de Delicias no fue lo primero que le pedí.

Mi primera petición fue que me hiciera retroceder en los siglos para ser el cronista de Jesús.

Para escribir su nacimiento, ser testigo de su crecimiento, estar en las Bodas de Canáan, aunque fuera sin invitación; escuchar el sermón de la montaña, saborear uno de los peces multiplicados con un mendrugo de pan bien tostado, gozar  la calma en la tempestad, atestiguar sus curaciones milagrosas,

la sanación del ciego de nacimiento,

la curación de los 10 leprosos,

la cura del paralítico de Cafarnaum,

la resurrección del  hijo Jairo,

de la hija de la viuda de Naim,

la liberación del hombre poseído por demonios.

Me hubiera gustado convivir unos días con Martha y María de Betania, las hermanas de Lázaro, luego del prodigio de su resurrección después de cuatro días de muerto. Entrevistar a María y a Juan al pie de la cruz, ser testigo de cuando el ángel retiró la roca de la tumba del Salvador, ver la cara de  los apóstoles cuando se lo encontraron revivido.

Como segunda opción me hubiera gustado decirle adiós con el dedo corazón de la mano derecha al viejo infame de don Porfirio cuando iba de huida en el Ipiranga luego de esclavizar a México durante 35 años, o de perdida ser el chalán de John Reed cuando entrevistó a Francisco Villa y Abraham González, o cubrir una de las cargas de las caballerías villistas.

Ser el cronista del día que se trazó Delicias bajo la inspiración de la Rosa de los Vientos. Darle un respetuoso abrazo a don Carlos Blake y otro al más anónimo de los fundadores por haber fundado Delicias, nuestro  Delicias, la casa grande de tantos  beduinos caminantes que en su suelo árido encontraron, encontramos nuestras casa, nuestro cielo  y nuestra tumba.

 

Carlos Gallegos Pérez es licenciado en comunicación por la UNAM, licenciado en periodismo por la UACH. Fue coordinador de comunicación social de la UACH, así como también fue coordinador de comunicación social en Gobierno del Estado, ganador del Premio Chihuahua de Literatura y del Premio Nacional INBA Novela de Testimonio. Autor de varios libros, actualmente es cronista de la ciudad en Ciudad Delicias.