Pájaro Ciruelo
Por Lilvia Soto
Para Lilia, mi madre
Febrero 10, 1912 ‒ Febrero 23, 2000
Pájaro de cresta blanca,
pequeño,
cada día más pequeño,
nacido en el cruel invierno,
la vida se recoge en tu médula,
como en el árbol
que florece en febrero.
Tus huesos,
frágiles, torcidos,
sostienen
tu piel,
suave como la flor del ciruelo.
Tu cuerpo,
anudado como el árbol,
se marchita.
La vida,
tenaz,
fluye por tus venas.
Pájaro de plumaje blanco,
ligero,
cada noche más ligero,
borras la escritura,
liberas las palabras,
devuelves las horas,
recuperas la inocencia.
Pájaro florecido de nieve,
con alas de gasa,
sutiles como mariposa,
regresas al misterio.
En su seno,
te acoge la vida.
Lilvia Soto nació en Nuevo Casas Grandes, emigró a Estados Unidos a los 15 años, reside en Philadelphia, Pennsylvania. Tiene un doctorado en lengua y literatura hispánica de Stonybrook University en Long Island, Nueva York. Ha enseñado literatura y creación literaria en Harvard y en otras universidades norteamericanas. Fue cofundadora y directora de La Casa Latina: The University of Pennsylvania Center for Hispanic Excellence. Fue directora residente de un programa de estudios en el extranjero de las universidades Cornell, Michigan y Pennsylvania en Sevilla, España.
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